Ни
Николай

как назвается стихотворение с примерно такими строками-что мне отдать за мир души? мой голос.. мои глаза, что хороши, порой

Даха
Даха

Если сможете, спросите у Веры Инбер
http://ru.wikipedia.org/wiki/Инбер, _Вера_Михайловна

***************
Что мне отдать за мир души:
Свой голос ли, что тих и зыбок,
Свои глаза, что хороши
Порой от слёз, не от улыбок.

Свою казну, своё добро,
Досель хранимое со страхом,
Ночных видений серебро,
Что днём оказывалось прахом?

Под кожей алую ли кровь,
Стихов согласное ли братство
Или тебя, моя любовь,
Моё последнее богатство?
******************
...
А вообще, стихи классически называть по первой строчке.
...

Похожие вопросы
Нужно стихотворение со строкой "мои волосы пахнут травами". Про девушку. Ещё что-то про карие глаза.
Моя жизнь пута. Я уныаю и не могууу обрести мир в душе и уверенность в Боге. В моей жизни было мало хорошего. Зачем я?
Почему на мое тело претендуют много миров* ( разные уровни осознанности ) такое ощущение в душе иногда ...
Смысл фразы стихотворения Бунина. Очень нужно. Нет в мире разных душ и времени в нем нет
Что такое строфа? сколько должно быть строк в стихотворении, если по условию должно быть 4 строфы по 4 строки
А про что эта песня поется? Она всегда рядом и в тоже время так далеко. В ее глазах совсем другой мир. Без боли, без страдания, без любви… В ее глазах не прочитаешь монолог души. Пряча за улыбкой что-то, снова куда-то спешит. Еще так наивна, но хочет казаться взрослой. Сложные чувства для нее – игра. Ведь это просто. Она стала счастлива, собрав несчастья порции. Лишь «В контакте» ее статус обнажит эмоции. Она любит поплакать, но не скажет, что ей снится. О ее слезах расскажут только песни на странице. Она любила сочетание красного с черным. Ее любовь к азартным играм не понять ученым. Меняет маски порой так часто, что даже сама не понимает, зачем строит глазки. Пытается казаться самостоятельной льдинкой, хотя сама так хочет стать чьей-то половинкой. Не смотрит на часы, уверена, что все успеет. И убегает, когда вдруг становится теплее. Смотри со мной на небо. И ни о чем не думай. И пусть хоть раз убогий мир заставит нас летать. И нам подарит крылья день городского шума. Открой мне свои мысли. Я не дам тебе упасть. Я видел, как она плачет. Она тоже любит. Но этих слов вслух не произнесут ее губы. Она привыкла делать вид, что все хорошо. И лишь подруга знает, что дождь еще не прошел. Летает в облаках, играя в ангела или ребенка. Только что грустила, но смеется звонко. В очередной раз от скуки ставит в тупик. И снова непонятен проведенный с ней миг. Стала невольной птицей собственных фантазий. Дай мне героем твоих грез побыть еще хоть разик. Ее ответы - это скобочки и многоточия. Больные строки не наступят, сердце обесточенное. Она любила интернет, чтобы скрывать дрожь в голосе. А я любил смотреть, как ветер развивал ее волосы. С ее ресниц взлетит очередной челнок. Он также, как она и, вроде, не один, но одинок. Смотри со мной на небо. И ни о чем не думай. И пусть хоть раз убогий мир заставит нас летать. И нам подарит крылья день городского шума. Открой мне свои мысли. Я не дам тебе упасть. Такая милая, даже когда такая смешная. Такая сильная снежинкою в объятиях тает. Смотри не раздави, но она сама раздавит. Поставит точку. А потом еще две рядом ставит. Она могла бы встать любимою, отперев засов, Но предпочла так и остаться той единственной из снов. Она могла бы сделать чей-то мир намного ярче, Но просто не решается, смирившись, поступать иначе
Не могу вспомнить стих. Примерно помню лишь строку "в огне зари душа горит, страданием себя являя в мир ужаса и рая"
Можно ли такое писать? Внезапная смерть, на пороге у дома, Сухая строка, в конце протокола. А он был поэт, он строками жил, И в каждое слово, душу вложил. Не спорил с судьбой, принимал всё как есть, В стихах бунтовал, сохраняя лишь честь. Себя не жалея он душу терзал, И истину в уши глухие кричал. Рука уж не пишет, трясёт Паркинсон, Но то, что творилось ночами пером. Запомнит теперь цифровой диктофон, Китайский, простой, но поможет ли он? Поток созерцанья, рифмы и слога, Убили его у родного порога. Никто не услышал, никто не принял, То, что для всех он всю жизнь создавал. Обычный поэт, не стремящийся к славе, Возможно, ходивший к какой ни будь Клаве. Писал и пытался нас разбудить, И к жизни реальной нас приучить. Теперь его нет и нет новых строк, Запомнил его лишь дома порог. И связка ключей в замке у двери, Запомнила нежность поэта руки.
Демон в душе в глазах пустота-сколько таких ходит по миру?
подскажите. пожалуйста стихотворение (с иронией) , там есть такая строка "даме как-то раз дали букетом в глаз".