Дурачье вы дурачье, что вы знаете? Если вы моих стихов не читаете....

ПУСТЬ!
(Попытка пародии)
Дурачье вы дурачье, что вы знаете?
Если вы моих стихов не читаете... .
На газетную мудрость киваете.
По ночам про любовь забываете.
Кто забыл о любви, пусть кается,
На ParisA пусть он равняется!
Вот - кто любит стихи мои искренне
И, вообще - любит лирику чистую!.. .
Пусть, душою кто сир - удивляется,
Кто умом не велик - напрягается:
Для чего же вопрос был на "Юморе"
Этот задан? - Вовек не придумает!
Пусть не пьющие водку несчастные
Над моими строкАми злорадствуют:
Мой "игнор" им с фунтом презрения -
Продолжаем, друзья, омовение!.. .

)))

Он был талантлив, гениален,
Писал и прозу и стихи,
Но транзиторные ума расстройства,
Не позволяли стать истинным графоманом.

Пред Распятием

Смотрю на скорбный лик Христа,
Печать страдания несущий,
Венец терновый неспроста:
Любовь и страх вселяет в души.

Пошел на крест, чтоб всех спасти,
Зажечь свет Истины над нами,
И своей смертью развести
В сердцах людей надежды пламень.

Морщины светлого лица
В печали грустно опустились;
В тени распятья без конца
Нечистые дела творились.

Прикрывшись именем святых,
Вершились на земле бесчинства;
Разврат и ложь сердец пустых,
И правящей элиты свинства.

Бескомпромиссная борьба -
Вселенская на ведьм охота;
Была нелегкою всегда
Сатрапов – палачей работа!

На эшафот вели умы…
То инквизиции утеха!
Кострами не развеять тьмы,
Когда в мозгах толпы прореха.

О, если бы суметь назад
Вернуть историю и время!
Но вот итог: дорогу в ад
Намеренья благие стелют…

Но память души пепелит,
Пускай невыносимо трудно
В веках история хранит
Немой упрек Джордано Бруно…

Есть философский смысл
в стихах,
Рождённых человеком …
Увековечен он в строках
Непризнанным поэтом.

Возможно тот ещё юнцом
Страданий ПРИнял много,
Стал складный стих его –
венцом
Терновым, как у Бога …

31.10.1998 г.

Зачем же дурачьем здесь обзываться? Затронув душ безгрешных упокой. Ну не хотим мы умными казаться. И будем долго спорить мы с тобой. Нас спровоцировать не сложно на беседу. Но будет, чисто, в юморе она. Неприхотлива. По-смешному несложна.

а мне както не к душе я к поэзии не привыкший

Снова чаша ожиданья полна.
Погромыхивают громы вдали.
Пьесу вечную с названьем «Весна»
Снова ставят на подмостках земли.

Декоратор, засучив рукава,
За привычные берётся дела.
Вот уже вверху плывут острова
В ясном море синевы и тепла.

Птичья спевка вразнобой начата –
Подбирают к гимну метр и стопу.
В почке учит роль прообраз листа –
Как птенец, долбит, долбит скорлупу.

Не торопится маэстро блеснуть:
Он-то чувствует, мудрец-режиссёр,
Что ни зрителям, ни труппе – ничуть
Не наскучил ежегодный повтор.

Отряхнись, моя земля, от зимы.
Принимайся за блистательный труд.
Выходи, моя душа, из тюрьмы,
Выбирайся, моё тело, из пут.

И пока ещё не грянул финал,
И пока не вспыхнул зноя костёр –
Разреши покинуть зрительный зал,
Дай мне роль в твоей весне, режиссёр!

/Любовь Сирота/