21 - День поэзии. У вас какие любимые стихи?

На Юмор никогда не зарастет народная тропа
И днем и ночью постоянно здесь толпа
От мала до велика каждый день сюда заходит
И каждый для себя чего нибудь находит
здесь кто вопросы задает кто отвечает
А кто в коментах попусту болтает
Кто то поржать сюда заходят
А некоторые здесь любовь свою находят
И если на Ответы ты успел подсесть
То как с наркотика до смерти с них уже не слесть

"Грохнули весенние аварии..
Шальные ливни вымыли погоду!
Весенней ночью город, как аквариум..
И я, как рыба, плаваю по городу!))"

...идёт бычок качается, вздыхая на ходу, ой досточка шатается, сейчас я упаду )))

Любил я книги, выпивку и женщин.
И большего у бога не просил.
Теперь азарт мой возрастом уменьшен.
Теперь уже на книги нету сил.

я - не поэт, за это, дорогая, ты меня прости
и не спортсмен. соревноваться - не моё
я не могу своё изобрести. чуть-чуть испортить
чьё -нибудь, да хоть твоё, вот это - может быть, и даже это - не всегда
не очень, видимо, я богом наделён...
я - не участвую в соревнованьи, как всегда.
такой вот я. а это ты суди, какой вот он

На высокой насыпи — сосны,
А меж ними вишни сквозят, и дворец
В глубине цветущих деревьев...

Я выпил газированной воды
под башней Белорусского вокзала
и оглянулся, думая, куды
отсюда бросить кости.
Вылезала
из-под домов набрякшая листва.
Из метрополитеновского горла
сквозь турникеты масса естества,
как черный фарш из мясорубки, перла.
Чугунного Максимыча спина
маячила, жужжало мото-вело,
неслись такси, грузинская шпана,
вцепившись в розы, бешено ревела.
Из-за угла несло нашатырем,
лаврентием и средствами от зуда.
И я был чужд себе и четырем
возможным направлениям отсюда.
Красавица уехала.
Ни слез,
ни мыслей, настигающих подругу.
Огни, столпотворение колес,
пригодных лишь к движению по кругу.
Бродский

Стихи Э. Асадова

Когда часы мне говорят, что свет
Потонет скоро в грозной тьме ночной,
Когда фиалки вянет нежный цвет
И темный локон блещет сединой,
Когда листва несется вдоль дорог,
В полдневный зной хранившая стада,
И нам кивает с погребальных дрог
Седых снопов густая борода, -
Я думаю о красоте твоей,
О том, что ей придется отцвести,
Как всем цветам лесов, лугов, полей,
Где новое готовится расти.
Но если смерти серп неумолим,
Оставь потомков, чтобы спорить с ним!
Шекспир сонет 12 в переводе Cамуила Маршака

Ночь. улица. фонарь. аптека