подскажите пожалуйста где можно найти красивые стихи о музыке

Спасибо, музыка, за то,
Что ты меня не оставляешь,
Что ты лица не закрываешь,
Себя не прячешь ни за что.
Спасибо, музыка, за то,
Что ты единственное чудо,
Что ты душа, а не причуда,
Что для кого-то ты ничто
Спасибо, музыка, за то,
Чего и умным не подделать,
За то спасибо, что никто
Не знает, что с тобой поделать.
(В. Соколов)

В минуты музыки печальной
Я вспоминаю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей.. .
Но все равно в жилищах зыбких -
Попробуй их останови! -
Не умолкая плачут скрипки
О желтом плёсё, о любви.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем.. .
В минуты музыки печальной
Не говорите ни очем.
(Н. Рубцов)

1."Евгений Онегин", о посещении оперного театра в Одессе: " Но уж темнеет вечер синий... "
2. "Душа моя мрачна... " Лермонтова.
3. "Сияла ночь, луной был полон сад... " Фета.

Фредерик и Аврора

Только ему она разрешал себя называть звездой,
А не тем мужским именем, которое сменило Аврору,
А он, капризный и тонкий, с талантливою душой
Графику гладких клавиш предпочитал разговору.
Нет, всё у них было ладно – лучше, чем у других,
Она в тишине собирала жемчужины ярких строк –
Писала романы… , и часто влюбляла в себя молодых,
Но только маэстро надолго стать её мужем смог.
И цвет его глаз менялся с синего на голубой,
Когда из-под пальцев музыка срывалась окрепшим птенцом,
А Жорж была ему другом, матерью и женой,
С карим внимательным взглядом и некрасивым лицом.
Ходила не в женском, курила толстые свечи сигар,
Считала талант его выше всех её писанин,
А он носил в своих лёгких туберкулёзный пожар,
И был ей дороже на свете всех её бывших мужчин.
И жил он в хрустальном блеске солнечных полутонов –
Руки ложились на плечи в вальсе разбрызганных нот,
Да что ему было за дело до кем-то написанных слов –
Ведь если умрёт всё на свете – Музыка не умрёт!
Любая мелодия громче царапаний карандаша,
Но слово умеет звонче пощёчиной прозвучать…
В последнем романе особенно она была хороша,
В последнем, который маэстро решил у неё прочитать.
Немного обиды и столько же боли легло на лист –
Вот он – смешной и капризный главный её “герой”!
...Пахнут фиалками волосы, взгляд и глубок, и чист.. .
И он на неё смотрит тоже.. . рпссерженный и чужой…
Вот так они и расстались, не пережив обид –
Любовь от обид страдает чаще, чем от измен…
...А он до сих пор в своих нотах локон её хранит.
...Она до сих пор тихо плачет, когда играет Шопен…

Весенним утром рано-рано,
Звучит призывно фортепиано,
Поют балконы, окна, стены,
Играет кто-то вальс Шопена.
Несется музыка над садом,
Над суетою бренных дней,
Легко минуя все преграды,
Звучит Шопен в сердцах людей.
Уходит ночь и даль яснее,
Заря над городом встает,
Звучит мелодия, и с нею,
Уходит груз дневных забот.
На крышах солнца луч играет,
В права вступает новый день,
Но звуки вальса не смолкают…

Я могу для тебя написать стихи о музыке, если хочешь..