Не знаю или отвечу на ваш вопрос, но только что рылась в и-нете и нашла чудный стих, чем то он меня зацепил.. .
Проходит лето. В платяных шкафах
редеют вещи сдержанной окраски.
Отложенная надобность в шарфах
настойчивее требует развязки.
Острее одиночество. Досуг
исполнен больше скепсиса, чем веры
в способность отдаленно милых рук
нашарить вас в пределах стратосферы.
Автора не назву.
Соленые брызги блестят на заборе.
Калитка уже на запоре
И море,
Дымясь, и вздымаясь, и дамбы долбя,
Соленое солнце всосало в себя.
Любимая, спи. Мою душу не мучай.
Уже засыпают и горы, и степь.
И пес наш хромучий, лохмато дремучий,
Ложится и лижет соленую цепь.
И море всем топотом,
и ветки всем ропотом,
И все своим опытом
пес на цепи,
А я тебе шепотом,
потом полушепотом,
Потом уже молча,
любимая, спи.
Любимая, спи.
Позабудь, что мы в ссоре.
Представь:
Просыпаемся.
Свежесть во всем.
Мы в сене.
Мы сони.
И дышит мацони
Откуда то снизу,
Из погреба в сон.
О, как мне заставить
все это представить
Тебя, недоверу?
Любимая, спи... .
Во сне улыбайся,
все слезы отставить,
Цветы собирай
и гадай, где поставить
И множество платьев красивых купи.
Бормочется?
Видно, устала ворочаться? .
Ты в сон завернись и окутайся им.
Во сне можно видеть все то,
что бормочется,
Все то, что нам хочется, если не спим.
Не спать безрассудно,
и даже подсудно,
Ведь все, что подспудно,
кричит в глубине.
Глазам твоим трудно, в них так многолюдно,
Под веками легче им будет во сне.
Любима, спи.
В чем причина бессонницы?
Ревущее море?
Деревьев мольба?
Дурные предчувствия?
Чья то бессовестность?
А может, не чья то, а просто моя?
Любимая, спи.
Ничего не попишешь,
Но знай, что невинен я в этой вине.
Прости меня, слышишь?
Люби меня, слышишь?
Хотя бы во сне, хотя бы во сне.. .
Любимая, спи, мы на шаре земном
Свирепо летящем,
грозящим взорваться,
И надо обняться,
чтоб вниз не сорваться,
А если сорваться, сорваться вдвоем.
Любимая, спи,
ты обид не копи.. .
Пусть сонники тихо
в глаза заселяются.. .
Как тяжко
на шаре земном засыпается. .
И все таки, слышишь,
любима, спи.. .
И море всем ропотом,
и ветки всем топотом,
И всем своим опытом пес на цепи,
А я тебе шепотом,
потом полушепотом,
Потом уже молча:
любимая, спи... .
Е Евтушенко
Я тебя отвоюю у всех земель, у всех небес,
Оттого что лес - моя колыбель, и могила - лес,
Оттого что я на земле стою - лишь одной ногой,
Оттого что я о тебе спою - как никто другой.
Я тебя отвоюю у всех времен, у всех ночей,
У всех золотых знамен, у всех мечей,
Я ключи закину и псов прогоню с крыльца -
Оттого что в земной ночи я вернее пса.
Я тебя отвоюю у всех других - у той, одной,
Ты не будешь ничей жених, я - ничьей женой,
И в последнем споре возьму тебя - замолчи! -
У того, с которым Иаков стоял в ночи.
Но пока тебе не скрещу на груди персты -
О проклятие! - у тебя остаешься - ты:
Два крыла твои, нацеленные в эфир, -
Оттого, что мир - твоя колыбель, и могила - мир!
Ю. Друнина
Ты рядом, и всё прекрасно:
И дождь, и холодный ветер.
Спасибо тебе, мой ясный,
За то, что ты есть на свете.
Спасибо за эти губы.
Спасибо за руки эти,
Спасибо тебе, мой милый,
За то, что ты есть на свете.
Мы рядом, а ведь могли бы
Друг друга совсем не встретить.. .
Единственный мой, спасибо
За то, что ты есть на свете.
Послушайте!
Ведь, если звезды зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - кто-то хочет, чтобы они были?
Значит - кто-то называет эти плевочки жемчужиной?
И, надрываясь
в метелях полуденной пыли,
врывается к богу,
боится, что опоздал,
плачет,
целует ему жилистую руку,
просит -
чтоб обязательно была звезда! -
клянется -
не перенесет эту беззвездную муку!
А после
ходит тревожный,
но спокойный наружно.
Говорит кому-то:
"Ведь теперь тебе ничего?
Не страшно?
Да?! "
Послушайте!
Ведь, если звезды
зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - это необходимо,
чтобы каждый вечер
над крышами
загоралась хоть одна звезда? !
1914
да все они любимые... напишу тот, который чаще всех вспоминаю:
У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок, натянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на неё насмотреться.
– Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь: чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю… меня ему жалко…
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своём тесном.
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном! –
И тихо вздыхала: – Жалел меня очень.
В ту пору всё это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, –
Как верно она про любовь говорила!
Ирина Снегова
Александр Фет
Почему этот мир так устроен,
Что БЛАЖЕНСТВО дано одному?
Кого любишь, того не достоин,
А кто любит тебя, тот - не мил...
Любовь бывает похожа
На шлюху с пропитой рожей
На суку, что ночью воет
Ищите любовь, она…
Того стоит
ставь "?" в конце вопроса!!!
