Кто знает стих о дожде в Санакт - Петербурге? Желательно не длинный, я ленивая жутко)

Дождь в Питере

Дождь в Питере – прогноз не самый жуткий!
Жара ужаснее при влажности большой.
Хотя бывает солнце в промежутке,
просушит – снова дождик – хорошо!

Вот – проливной, вот – изморось, вот – ситный
вот – с градом, снегом, косохлёст, грибной.
Ну, кто еще там ходит неумытый?!
…Полосовой. Окатный. Грозовой…

Дождь в Питере, как, впрочем, и в округе,
как, впрочем, и везде, где он идет, –
отменный повод взять Шекспира в руки
и зачитаться сутки напролет!
Legioner

Екатерина Ликовская

Дождь идёт и толпа народа.
От Фонтанки до Малой Невки
Город плещется в серых водах
Мелкой рыбой, в гранитный невод
Угодившей.
Ржавеют трубы,
В медь окрасив речную тину.
Город каменный скалит зубы,
Насторожен и ощетинен,
Неподвижен, суров, скульптурен,
Где с простенков в седых подтёках
Боги южные смотрят хмуро
И немыслимо одиноко
Через площадь как через время,
Сквозь дождя проливную призму,
Здесь бессильны, безвластны, немы,
Обречённые просто-жизни.

И, себя в запоздалый втиснув,

По ступенькам. Случайной блажью,
Предпочтя на секунду — с вами
Вместе — лица живых сограждан
Лицам, врезанным в жёлтый камень.
Протолкнувшись, посерединке
Очутившись — среди в новинку
Тёплых тел и движений мимик
Дико чуждых, далёких дико,
Вдоль проспекта прерывным брассом.

В скорбных стёклах — о люди, люди! —
Мне одно беспредельно ясно:
Этот город моим не будет
И ничьим. Слишком стылый климат:
Хоть ори, надрывая горло,
Он вовеки тебя не примет,
Город, любящий только мёртвых,

Погребённый под сводом туч.
Но
Вдруг залётный, пролётный мимо
Лучик-вылазчик, луч-лазутчик
Проскользнёт по лицу Фемиды.
И, как будто бы так и надо,
Следом высвободится Солнце,
Заструится по колоннадам,
Растанцуется, разойдётся
Переменчивой светотенью
По незыблемости искусства.
И покажется на мгновение,
Будто это — не так уж грустно,
Будто это — ещё не гибель
Обречённому всеми вами
Быть не с теми и не с другими,
А с колоннами и камнями.

Мы никуда с тобою не пойдём.
Всё правильно — погода тянет книзу.
И капли, позабытые дождём,
Как голуби, расселись по карнизу.

Из тощей тучи выкачали сок.
Деревья, как девицы, сушат платье.
Как тяжело. Наверно, это рок.
Как тяжело его рокопожатье.

Мы никуда. Нам некуда. Намни
Попавшийся под руку хлебный мякиш.
Ты видишь эти капли? И они,
И мы с тобой забытые, однако ж

Я снова в ожидании уже
Мизерного хотя бы поворотца.
Но тяжесть остаётся на душе,
Как дождь прошёл, а сырость остаётся.

ɔ В. Пугач, 1987

Маэстро – танго! Далеко

Нева качает корабли,

И дождь по палубам легко

Неслышным шагом семенит.

Маэстро – румба! Посмотри,

Как дышит город новизной,

И дождь сбивает пыль с земли,

Бегут ручьи по мостовой.

Маэстро – Питер – рок-н-ролл!
Он свет души в нас воскресил.
Спасибо городу за то,
Что крыльями нас наградил.

Маэстро – вальс! Стоял в воде

И мокрым сном уснул гранит,

А мы танцуем в темноте,

Но шепотом… ведь город спит