…Виктор Михайлович Баянов родился 10 июля 1934 года в деревне Дедюево Топкинского района Кемеровской области, поэт.
Заслуженный работник культуры РФ, член Союза писателей России, ветеран труда. Награжден орденами: "Знак почета", "Дружба народов". Лауреат премии "Молодость Кузбасса" (1968) и региональной премии имени Федорова (1998). Печатался в журналах: "Москва", "Наш современник", "Октябрь" (Москва) , "Смена" (Ленинград) , "Сибирские Огни" (Новосибирск) , "Огни Кузбасса" (Кемерово) . Участвовал в более чем двух десятках коллективных сборников. Человек, без творчества которого, по словам его друга поэта Александра Каткова, "сложно представить литературную карту Кузбасса".Всесоюзное признание Виктор Баянов получил в 31 год, издав поэтические сборники "Росы", а следом - "За рекой Талиновой". В 2004 году Виктор Михайлович награжден высшей наградой Кемеровской области - орденом "Доблесть Кузбасса" - за большой вклад в развитие культуры и в связи с 70-летием со дня рождения. Скончался в 2011 году…
В двенадцать лет мальчишкам редко
Туманит ясные глаза
Текучая, как наша речка,
Солоноватая слеза.
Они любую неудачу
Перенесут крепясь, тайком.
Они не чаще взрослых плачут —
Мужчины в возрасте таком.
И я, в ночи ли, спозаранку
Теперь припомню иногда
Те, на картошке и саранке,
Полусиротские года.
Я за войну привык к заплаткам.
Обнов выпрашивать не смел
И путал горькое со сладким
Поскольку сладкого не ел,
Я рос характером — железо
С закваской песенной в крови.
Лишь не хватало до зарезу
Отцовской ласки и любви
И вот, не жалостливый с виду,
Тогда, в разгар войны самой,
Я привязался к инвалиду,
Что насовсем пришёл домой
Я перенял его осанку,
И – хоть гляди, хоть не гляди –
Медали из консервной банки
Звенели на моей груди.
Однажды я, светлея бровью,
С любовью, что отцу берег,
С большой мальчишеской любовью
Перешагнул его порог.
Но он своим игрушки ладил
И развлекал их день-деньской.
Но он своих детишек гладил
Перебинтованной рукой.
Свистульки вырезал из ветел.
Давал им птичьи голоса.
Меня ж он так и не заметил
За долгих-долгих два часа.
И я ушел с его крылечка.
И мне туманила глаза
Текучая, как наша речка,
Совсем не детская слеза.. .
Теперь, когда мальчишка плачет.
Совсем не чувствуя стыда,
Я не пройду: ведь это значит —
Стряслась серьезная беда.
Его беда — моя кручина.
Я в дождь и в хлесткую пургу
Остановлюсь с ним, как с мужчиной,
И как умею помогу. .
