напишите красивые стихи об уходящей мллодости уходящей

Марина ЦВЕТАЕВА "Молодость"

Молодость моя! Моя чужая
Молодость! Мой сапожок непарный!
Воспаленные глаза сужая,
Так листок срывают календарный.

Ничего из всей твоей добычи
Не взяла задумчивая Муза.
Молодость моя! - Назад не кличу.
Ты была мне ношей и обузой.

Ты в ночи нашептывала гребнем,
Ты в ночи оттачивала стрелы.
Щедростью твоей давясь, как щебнем,
За чужие я грехи терпела.

Скипетр тебе вернув до сроку -
Что уже душе до яств и брашна!
Молодость моя! Моя морока -
Молодость! Мой лоскуток кумашный!

2

Скоро уж из ласточек - в колдуньи!
Молодость! Простимся накануне.. .
Постоим с тобою на ветру!
Смуглая моя! Утешь сестру!

Полыхни малиновою юбкой,
Молодость моя! Моя голубка
Смуглая! Раззор моей души!
Молодость моя! Утешь, спляши!

Полосни лазоревою шалью,
Шалая моя! Пошалевали
Досыта с тобой! - Спляши, ошпарь!
Золотце мое - прощай - янтарь!

Неспроста руки твоей касаюсь,
Как с любовником с тобой прощаюсь.
Вырванная из грудных глубин -
Молодость моя! - Иди к другим!

Любовь Набережная

Не беда, что годы пролетают,
Серебря виски нам сединой.
Молодость в далекой дымке тает,
Кутаясь туманной пеленой.
Где ее черта? Никто не знает,
Сколько долгим будет ее век,
Год в одно мгновенье пробегает,
И живет надеждой человек.
Весь в делах, все хлопоты, заботы,
Ширятся, растут день ото дня.
Иногда взгрустнется от чего то,
Сердцу вдруг захочется огня…
А душа, что молодая львица,
Ты ее попробуй, только тронь,
Чувствам не позволит притупиться,
Словно масло плещет на огонь.
Не туши его, пусть разгорится,
Потому, что власть того огня,
Не дает с дороги тебе сбиться,
И друзья всегда поймут тебя.
Налетит порывом свежий ветер,
Закружит, завьюжит, может быть,
Жаль, не сможет ни за что на свете,
С вихрем лет десяток прихватить.

Считайте, я тоже не против -
Сорок пять, пятьдесят.. .
Чем больше свечек на торте,
Тем ярче они горят.
Тем лучше они освещают
Лежащий скатертью путь,
Тем проще прощают.
Тем их труднее задуть...

ОНА.. .
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское, что мне сейчас дано,
Истратится, и станет все равно —
Уснуть, проснуться или не проснуться,
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся…
ОН…
Ко гда мне будет восемьдесят пять,
по дому буду твои
тапочки искать.
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять
И взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять. .

Стихи про Дом престарелых.
Поселилась в доме этом старость.
По щелям забилась обреченно.
Ей досталась мизерная малость:
Опекать старух умалишенных.

Не сыскать парадного подъезда.
Черный ход. Облезлые перила.
Ты куда, Болезная, полезла?
У всего всегда свое мерило.

В полутемном, дряхлом коридоре
Дремлет бюст. Он каждый вечер слышит:
Здесь тихонько плачет чье-то горе,
Затихая где-то возле крыши.