стих о потере на войне. подскажите трогательный стих о том как женщина потеряла мужа на войне... спасибо

Путём всея земли
Анна Ахматова

Прямо под ноги пулям,
Расталкивая года,
По январям и июлям
Я проберусь туда…
Никто не увидит ранку,
Крик не услышит мой. —
Меня — китежанку,
Позвали домой.
И гнались за мною
Сто тысяч берез,
Стеклянной стеною
Струился мороз.
У давних пожарищ
Обугленный склад.
«Вот пропуск, товарищ,
Пустите назад…»
И воин спокойно
Отводит штык —
Как пышно и знойно
Тот остров возник:
И красная глина,
И яблочный сад…
О, salve, Regina!
Пылает закат.
Тропиночка круто
Взбиралась, дрожа.
Мне надо кому-то
Здесь руку пожать…
Но хриплой шарманки
Не слушаю стон.
Не тот китежанке
Послышался звон.

Окопы, окопы, —
Заблудишься тут.
От старой Европы
Остался лоскут,
Где в облаке дыма
Горят города…
И вот уже Крыма
Темнеет гряда.
Я плакальщиц стаю
Веду за собой.
О, тихого края
Плащ голубой…
Над мертвой медузой
Смущенно стою;
Здесь встретилась с Музой
Ей клятву даю,
Но громко смеется,
Не верит: «Тебе ль?..»
По капелькам льется
Душистый апрель.
И вот уже славы
Высокий порог,
Но голос лукавый
Предостерег:
«Сюда ты вернешься,
Вернешься не раз,
Но снова споткнешься
О крепкий алмаз.
Ты лучше бы мимо,
Ты лучше б назад,
Хулима, хвалима,
В отеческий сад».
Черемуха мимо
Прокралась, как сон.
И кто-то: Цусима!
Сказал в телефон.
Скорее, скорее…
Кончается срок:
«Варяг» и «Кореец»
Пошли на восток…
Там ласточкой реет
Старая боль,
А дальше темнеет
Форт Шаброль, —
Как прошлого века
Разрушенный склеп,
Где старый калека
Оглох и ослеп.
Суровы и хмуры,
Его сторожат
С винтовками буры.
Назад, назад!
Великую зиму
Я долго ждала,
Как белую схиму
Ее приняла.
И в легкие сани
Спокойно сажусь…
Я к вам, китежане,
До ночи вернусь…
За древней стоянкой
Один переход.
Теперь с китежанкой
Никто не пойдет:
Ни брат, ни соседка,
Ни первый жених, —
Лишь хвойная ветка
Да солнечный стих,
Оброненный нищим
И поднятый мной…
В последнем жилище
Меня упокой.

В Д О В Ы В О Й Н Ы.

Немало лет прошло с тех пор,
как пушки отгремели.
Давно закончилась война,
а сотни тысяч вдов
Состарившихся, до конца
свое не отревели,
Взрастив сынов и дочерей
с рожденья без отцов.
В комодах старых, пожелтев,
хранятся похоронки,
В платки завернуты, в углы
упрятаны от глаз.
Бесценных писем фронтовых
косые треуголки,
Зачитанные до рванья
от многих сотен раз.
Кто знает, сколько по ночам
горячих слез пролито?
Не обмелела до сих пор
соленая река.
Не больно мертвым, а в живых
ничто не позабыто.
Той памяти рубцы в сердцах
потомков на века.

"Утиные Дворики" Анатолия ЖИГУЛИНА.

"Малыш хворостиной играет у хаты.. .
Утиные дворики,
вдовья беда!
Всё мимо и мимо проходят солдаты,
сюда не вернётся никто, никогда... "

Но шли худые с фронта вести

в деревню тихую в лесах.

Ах, должность горестней была ли

в войну еще, чем почтальон?. .

Как в избах бабы замирали,

когда входил в деревню он.

Какая им, бессчастным, мука

была, зажав ладонью рот,

гадать,

когда он, до заулка

дойдя, свернет иль не свернет.

Как им хотелось, чтоб свернул он,

как было страшно, что свернет!

Как трудно было встать со стула,

когда стучал он у ворот!

Уж проходил бы лучше мимо:

надежда б все-таки была,

что жив кормилец, жив любимый,

воюет, делает дела.

А что не пишет долго - диво ль!

Бумаги нету, может стать.

А может, носит на груди он

письмо, да не с кем отослать.

А почтальон - и слаб и стар он,

ему бы греться на печи -

те извещения без марок

как будто камни волочил.

И каждый раз, как баба, рухнув

снопом, бывало, заревет,

он говорил: Поплачь, горюха

Поплачь. Скорее заживет.

И выходил, толкнувши слабо,

и раз и два, тугую дверь

И вновь за ним следили бабы:

к кому же он свернет теперь?

К кому же? !

И сбегались вскоре

толпой в сиротское жилье,

чтобы обвыть чужое горе,
обвыть, предчувствуя свое.

Тихо березы шумят под окном,
Ветви к земле наклоняя.
Женщина молча сидит за столом,
Старые письма читает.

Пишет ей сын, что вернется домой.
Близок конец его службы.
Рядом письмо: «…он погиб как герой…» .
Ветер за окнами кружит.

Кружит, подняв из сугробов метель,
Волком ночным завывает.
В траурной рамке портрет на стене.
Мать у портрета рыдает.

Сын похоронен в чужой стороне,
Нет ни креста, ни ограды.
Где-то лежит он в далекой Чечне,
Ей лишь прислали награды.

Только зачем ей теперь ордена?
Нету у матери сына.
Сколько детей забрала та война
У матерей, у России.