Какие стихи рождает ностальгия: час одиночества, час радости, час печали?

Утро сегодня наполнилось бурей, прорастающей из сердцевины лета.
Ветер колышет странствующими руками белые облака — как платочки прощанья.
Неисчислимое сердце ветра бьётся над нашим влюблённым молчаньем.
И гудит в деревьях чудесный оркестр, — вещий колокол, полный сражений и песен.
Ветер срывает и уносит листву с дерёвьев, отклоняет от цели стрелы трепетных птиц.
Ветер свергает её наземь волнами без пены, веществом невесомым, наклонным огнём.
Терпит крушенье и тонет корабль её поцелуев у входа в гавань — летним ветреным днём.

Чтобы ты меня услыхала, мои слова порой утончаются, словно чаек следы на прибрежном песке.
Браслет, колокольчик пьяный, для руки твоей нежной, похожей на виноград.
Слова мои видны вдалеке. Скорее твои, чем мои. Старую боль мою они оплетают плющом.
Они взбираются вверх по отсыревшим стенам. Ты одна виновата в этой кровавой игре.
Они убегают прочь из тёмной моей берлоги. Всё заполняешь ты.

Мой одинокий мир они до тебя населяли, К грусти моей они привыкли сильнее, чем ты.
Хочу, чтоб они сказали то, что и сам бы сказал я, чтобы ты им внимала, словно они — это я.
Но уходят мои слова, пропитавшись твоей любовью. Всё заполняешь ты. Всё заполняешь ты. Я их все соберу в один браслет бесконечный, для руки твоей белой, нежной, как виноград.

Размышляю, сплетаю тени в глубине одиночества. Ты опять далека. Далека, как никто другой. Размышляю, птиц выпускаю, рассеиваю наважденья. И земле предаю фонари. Колокольня туманов — на недоступных высотах!
Мне чужда твоя близость: она слишком похожа на вещи. Я шагаю по долгой дороге, жизнь моя — прежде тебя. Жизнь моя — прежде всего на свете. Моя терпкая жизнь. К морю свой крик обращаю. Вокруг — только камни. Бегу как вольный безумец прямо в испарину моря. Скорбная ярость и крик, одиночество моря. Надменностью и бесстыдством я возношусь до небес.
Размышляю, земле предаю фонари в глубине одиночества. Кто же ты? Кто же ты?

Этой ночью я могу написать самые грустные строки,
Написать, например: Ночь расколота вдребезги,
И голубые звёзды дрожат в небесной дали.

Ветер ночи кружит в небесах надо мной с тихим пением.
Сегодня я могу написать самые грустные строки
О любви к ней, и о том, что когда-то она меня тоже любила.

Ночами, такими как эта, я держал её в своих объятьях,
Целуя снова и снова под бесконечностью неба.

Она любила меня, и временами я её тоже любил.
Кто бы не полюбил её глаз, неподвижно огромных?

Этой ночью я могу написать самые грустные строки,
Понимая, что её у меня больше нет. Ощущая потерю,

Я слышу напряжение ночи, которая без неё ещё невыносимей.
А строки сонета падают на душу, как роса на предутренний луг.

Что теперь горевать, когда моя любовь не сумела её удержать.
Ночь расколота, её больше нет здесь со мной.

Вот и всё. Кто-то поёт вдалеке, совсем далеко,
И бунтует душа, сознавая невозвратность потери.

Глаза мои рыщут вокруг, пытаясь её разыскать,
Сердце ищёт её. Бесполезно – её нет со мною.

Та же самая ночь так же красит белым всё те же деревья,
Только мы те что были, больше не те.

Я уже не люблю её наверняка но Боже, как я любил её раньше.
Мой голос искал дуновения ветра, чтоб дотронуться до её уха.

Она никогда не будет с другим, но от того только больнее.
Я хочу чтобы она была счастлива. Её голос, бесконечность задумчивых глаз.

Я не люблю её больше, конечно но может быть снова влюблён?
Любовь коротка, a вот забывать приходится мучительно долго.

Потому что ночью, как эта, я держал в руках её тело,
Душа не хочет смириться признаньем потери.

Это будет последняя боль, причнённая ею, я верю,
А этот сонет – последним, написанным для неё этой ночью.

Только одна ночь… прожить бы эту душную ночь.
Быть может, утром пойдёт освежающий дождь
Или покажется солнце и своими лучами рассеет ночные тени. (с)

Это смотря от того, что осталось в прошлом или покинуто-Душа может тосковать или печалиться, может грустить-а может даже тихо радоваться... Однозначно не ответишь-однако

Ностальгия если вы не поэт ничего не родит :)