Красивый стих про смерть актрисы.. . может, кто-нибудь знает?

Этот стих обошел весь инет после смерти Гурченко.
Как же я любила ваши песни,
Ваши платья дивной красоты.
Ваши мемуары интересные
Уносили в светлые мечты.

Вас не стало... Я не верю, люди!
Это просто очень страшный сон,
Что не будет петь нам наша Люда
И не выйдет больше на поклон.

И самое свежее.. .
На СМЕРТЬ МАРИНЫ ГОЛУБ:

А ты жила, ни капли не играя,
Играла так, как будто ты жила,
На сцене жизни примою блистая,
Порой не веря в то, что жизнь-игра!

Хоть эта ночь беды не предвещала
((И в эту ночь. беды своей не зная)) ,
Поправив резко воротник пальто,
Из жизни навсегда ты уезжала
Привычною дорогой на авто.
(По призрачной дороге на авто)

Зачем? За что? В душе негодованье:
Так рано… Тебе только жить да жить!
Наружу просятся невольные рыданья
Только не стоит нам Творца винить!
Господь до срока часто забирает
Людей веселых, светлых, молодых
Ему, наверно, очень не хватает
На хмуром небе именно таких!

И жуткий звук… И тормозов визжанье
Прервался вмиг спектакль твоей судьбы,
Остановилось теплое дыханье
И роль свою не доиграла ты…

Листала ночь осенние страницы,
А фонари роняли жемчуг грез (слез)
Еще не верила уставшая (полночная0столица,
Что эта смерть пришла к тебе всерьез…

Актриса по призванию большому
И женщина особой красоты…
Но не за роль (не на спектакль) , по случаю иному
Тебе сегодня (все несут) принесут цветы…

Ушла до срока! -как привыкнуть к мысли? !
Оставив в наших душах эту боль…
Но, может быть. в сто раз главней, чем в жизни
Тебе на небесах досталась роль!
В танце лёгком не пойдёт кружиться
Не заставит плакать нас сквозь смех
Улетела в небеса, как птица,
Обменяв на вечность свой успех.

Не совсем про смерть, но все же:

Старая актриса

Николай Заболоцкий
В позолоченной комнате стиля ампир,
Где шнурками затянуты кресла,
Театральной Москвы позабытый кумир
И владычица наша воскресла.
В затрапезе похожа она на щегла,
В три погибели скорчилось тело.
А ведь, Боже, какая актриса была
И какими умами владела!
Что-то было нездешнее в каждой черте
Этой женщины, юной и стройной,
И лежал на тревожной ее красоте
Отпечаток Италии знойной.
Ныне домик ее превратился в музей,
Где жива ее прежняя слава,
Где старуха подчас удивляет друзей
Своевольем капризного нрава.
Орденов ей и званий немало дано,
И она пребывает в надежде,
Что красе ее вечно сиять суждено
В этом доме, как некогда прежде.
Здесь картины, портреты, альбомы, венки,
Здесь дыхание южных растений,
И они ее образ, годам вопреки,
Сохранят для иных поколений.
И не важно, не важно, что в дальнем углу,
В полутемном и низком подвале,
Бесприютная девочка спит на полу,
На тряпичном своем одеяле!
Здесь у тетки-актрисы из милости ей
Предоставлена нынче квартира.
Здесь она выбивает ковры у дверей,
Пыль и плесень стирает с ампира.
И когда ее старая тетка бранит,
И считает и прячет монеты, -
О, с каким удивленьем ребенок глядит
На прекрасные эти портреты!
Разве девочка может понять до конца,
Почему, поражая нам чувства,
Поднимает над миром такие сердца
Неразумная сила искусства!