подскажите пожалуйста какое-нибудь красивое стихотворение Цветаевой про любовь...

"Двадцать первое... Ночь... Воскресенье... " - это произведение Ахматовой
А Цветаева ...

Вчера еще в глаза глядел,
А нынче - всё косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел, -
Всё жаворонки нынче - вороны!

Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О, вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?! "

И слезы ей - вода, и кровь -
Вода, - в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха - Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая.. .
И стон стоит вдоль всей земли:
"Мой милый, что тебе я сделала? "

Вчера еще - в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал, -
Жизнь выпала - копейкой ржавою!

Детоубийцей на суду
Стою - немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
"Мой милый, что тебе я сделала? "

Спрошу я стул, спрошу кровать:
"За что, за что терплю и бедствую? "
"Отцеловал - колесовать:
Другую целовать",- ответствуют.

Жить приучил в самом огне,
Сам бросил - в степь заледенелую!
Вот что ты, милый, сделал мне!
Мой милый, что тебе - я сделала?

Всё ведаю - не прекословь!
Вновь зрячая - уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.

Самo - что дерево трясти! -
В срок яблоко спадает спелое.. .
- За всё, за всё меня прости,
Мой милый, - что тебе я сделала!

Зверю - берлога,
страннику - дорога,
мертвому - дроги,
Каждому - свое.

Женщине - лукавить,
Царю - править,
Мне - славить
имя твое.

И была у Дон-Жуана - шпага,
И была у Дон-Жуана - Донна Анна.
Вот и все, что люди мне сказали
О прекрасном, о несчастном Дон-Жуане.

Но сегодня я была умна:
Ровно в полночь вышла на дорогу,
Кто-то шел со мною в ногу,
Называя имена.

И белел в тумане посох странный.. .
- Не было у Дон-Жуана - Донны Анны!

Откуда такая нежность?
Не первые- эти кудри
Разглаживаю, и губы
Знавала- - темней твоих.

Всходили и гасли звезды
(Откуда такая нежность?) ,
Всходили и гасли очи
Усамых моих очей.

Еще не такие песни
Я слышала ночью темной
(Откуда такая нежность? )
На самой груди певца.

Откуда такая нежность?
И что с нею делать, отрок
Лукавый, певец захожий,
С ресницами - нет длинней?

Двадцать первое... Ночь... Воскресенье.. . Очертанья столицы во мгле.. . Сочинил же какой-то бездельник, Что бывает любовь на земле.. . И от лености, или от скуки все поверили, с тем и живут: ждут свиданий, бояться разлуки, и любовные песни поют!!!! Но иным открывается тайна, и почиит на них тишина.... Я об этом узнала случайно, и стех пор все как будто больна!!!

Так у нее все про любовь.. . Иногда про несчастную, конечно...

Под лаской плюшевого пледа
Вчерашний вызываю сон.
Что это было? — Чья победа? —
Кто побежден?

Все передумываю снова,
Всем перемучиваюсь вновь.
В том, для чего не знаю слова,
Была ль любовь?

Кто был охотник? — Кто — добыча?
Все дьявольски-наоборот!
Что понял, длительно мурлыча,
Сибирский кот?

В том поединке своеволий
Кто, в чьей руке был только мяч?
Чье сердце — Ваше ли, мое ли
Летело вскачь?

И все-таки — что ж это было?
Чего так хочется и жаль?
Так и не знаю: победила ль?
Побеждена ль?