Подскажите стих о музыке для 5 классов

Булат Окуджава - Музыкант

Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать?
Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил...

Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь...
А чего ж с ней церемониться? Чего ее беречь?

Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежды...

Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу?

Счастлив тот, чей путь недолог,
Пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
справедливей, милосерднее и праведней она.

песня есть "Всюду музыка живет" может из нее отрывки возьмете

Едва только ветер подует с реки -
К нам музыка в окна стучится.
Ведут перекличку трамваев звонки,
Чирикает первая птица.

Это чудо, это чудо!
Это музыка повсюду!
Прилетает ниоткуда
И играет и поёт.
На концерте соловьином,
В дальнем крике журавлином,
Даже в писке комарином
Всюду музыка живёт.

Весёлая музыка в доме моём
Со скрипкой дружна и фаготом,
И если вы спросите, как мы живём,
Ответим - живём, как по нотам.

Это чудо, это чудо!
Это музыка повсюду!
Прилетает ниоткуда
И играет и поёт.
На концерте соловьином,
В дальнем крике журавлином,
Даже в писке комарином
Всюду музыка живёт.

Нам с нею легко на параде шагать
И что-нибудь делать не скучно.
А если захочется нам помечтать,
То с нами она неразлучна.

Это чудо, это чудо!
Это музыка повсюду!
Прилетает ниоткуда
И играет и поёт.
На концерте соловьином,
В дальнем крике журавлином,
Даже в писке комарином
Всюду музыка живёт.

Привет тебе, ветра весёлый гопак!
Привет тебе, дождик звенящий!
Нельзя без друзей нам на свете никак,
А музыка - друг настоящий.

Это чудо, это чудо!
Это музыка повсюду!
Прилетает ниоткуда
И играет и поёт.
На концерте соловьином,
В дальнем крике журавлином,
Даже в писке комарином
Всюду музыка живёт.

Это чудо, это чудо!
Это музыка повсюду!
Прилетает ниоткуда
И играет и поёт.
На концерте соловьином,
В дальнем крике журавлином,
Даже в писке комарином
Всюду музыка живёт.

Музыка всюду живёт

Ветер чуть слышно поёт,
Липа вздыхает у сада…
Чуткая музыка всюду живёт –
В шелесте трав,
В шуме дубрав –
Только прислушаться надо.
Звонко струится ручей,
Падает гром с небосвода –
Это мелодией вечной своей
Мир наполняет природа!
Тихие слёзы свои
Ива роняет у брода…
Трелью приветствуют ночь соловьи.
Звоном ветвей, песней дождей
Мир наполняет природа.
Птицы встречают восход,
Ласточка солнышку рада!
Чуткая музыка всюду живёт, -
Только прислушаться надо.

***

Музыка

Так было: весна голубела,
И женщина древних веков
Огонь разводила и пела
Под щёлканье шустрых щеглов.
Была у забавы – синицы
Подслушана дробная трель, -
Петь так же искусно, как птицы,
Заставили люди свирель…
Я понял: из голоса ветра,
Где плещется в берег волна,
Возникла та музыка щедро,
Что в залах концертных слышна!
Уж с музыкой нам не проститься…
А в том и её красота,
Что в музыке – ветер, и птица,
И волны, и женщина та…

***

Берёзовая роща – это арфа:
На ней играет набежавший ветер
Простую, незатейливую песню…
К дороге подошедший перелесок,
Как парень, растянул свою гармонь –
Широкую мелодию Руси!
А лес сосновый – золотой орган,
И музыка его почти что зрима:
Она взлетает вверх с движеньем кроны.
И вижу я в орешнике – рожок,
И слышу я в осине – балалайку,
И клён звенит,
Как бубен настоящий!
И я теперь совсем не удивляюсь,
Как много музыкальных инструментов
Подметил у природы человек…

***

Соловушкина флейта

Немного дней таких в году
В начале самом лета,
Когда играет нам в саду
Соловушкина флейта.
Пускай не видели певца,
Хотя кругом смотрели,
Но льются, льются без конца
Соловушкины трели!
И каждый вечер при луне
Звучит напев чудесный…
Но вдруг замолкнут в тишине
Соловушкины песни.
Придётся нам с тобою ждать
До будущего лета,
Когда вернётся к нам опять
Соловушкина флейта.

***

Симфония осени

Ни ласки полудня,
Ни света…
Всё снова уже не начать.
Замолкла симфония лета –
Ей больше уж не прозвучать.
Короткое лето итожа,
Под листьев немолкнущий шум,
Симфония осени – строже –
Приходит природе на ум.
Листвы угасают улыбки.
Приметней пеньки -старички…
Деревья, как будто бы скрипки,
И ветки над ними – смычки!
В природе пора золотая.
Ничем не поможешь, увы, -
И царственный звук, опадая,
Рождает шуршанье листвы.
Щемящее звучанье напева,
И жалобен звук и жесток.
Природа во всём преуспела,
Всему предназначенный срок.
Смолкает звучанье оркестра,
Высокий и нравственный труд,
И все музыканты на место
Свои инструменты кладут.
И сердце твоё замирает
От мысли, что ты – опоздал,
Что больше никто не узнает,
Как этот оркестр
Отзвучал…

***

Мы ищем – рифму или ритм…
Но что это, о Боже, -
Ведь даже воздух говорит
Тому, кто слушать может!
Подскажет вещие слова
Тому, кто может слушать,
Обыкновенная листва,
Стекая прямо в душу.
И даже, даже тишина,
Под утро ли, под вечер,
Обнажена, напряжена,
О чём-то сердцу шепчет…
И сам не можешь ты молчать
Без творческой работы –
Душа привыкла отвечать
На каждый звук природы!

***

Нет на свете лучше инструмента:
Голоса, что музыкой живёт.
Нет для сердца лучшего момента,
Если хор возвышенно поёт…
Будто бы звучат органа трубы –
Тело так людей напряжено,
О святом о чём-то шепчут губы,
Что с молитвою сопряжено.
Вознесётся голос, в небе тая,
Словно это ангелы поют,
И летает звук, не улетая,
Да и сам ты будто уж не тут!
Голос, голос, кто тебя не слышит,
Тот без крыльев на земле живёт:
Кажется, что это небо дышит,
Кажется, что даль тебя зовёт.
Звуки всё просторней, всё согласней,
Будто наполняют паруса…
Я не знаю музыки прекрасней,
Чем людские эти голоса!

***

Ура! На тропке узенькой
Встречаются порой
Стихотворенье с музыкой,
Как парочка весной…
И той порой, сердечные,
Сливаются тогда
Они в понятья вечные,
Как – воздух, хлеб, вода.
Поют они чудеснее,
Звучат ещё светлей
И, став хорошей песнею –
Порадуют людей!

***

6

Музыкант играл на скрипке,
Я в глаза ему глядел.
Я не то, чтоб любопытствовал,
Я по небу летел.
Я не то, чтобы от скуки,
Я надеялся понять,
Как умеют эти руки
Эти звуки извлекать.
Из какой-то деревяшки,
Из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии,
Которой он служил.
А еще ведь надо в душу
К нам проникнуть и поджечь.
Отчего ж с ней церемониться,
Чего ее беречь.