В ком из Вас умер Поэт?

Писать стихи - не мой удел,Скажу Вам откровенно,Но если нету важных дел,Пишу я непременно!....(там 5 куплетов)Быть может, через сорок летЯ напишу один куплетПро то, как старый стихоплетПисал стихи, и чем живет.Тогда, наверно, на досугеЯ соберу родимых внуковИ почитаю им стишкиПро деда и его грешки :)

во мне еще не умер, он еще не родился!

Он умер естественной смертью лет 15 назад. Я его не оплакиваю. Рада, что уже нет таких душевных терзаний, которые можно доверить только бумаге.

Во мне и не рождался, стишки, которые писала в 15 лет во время влюбленности, поэзией не считаю

Во мне он даже не успел родиться!

Поэты не умирают -) Они просто не успевают родиться -)

Я сам убил в себе поэта - не вынес тяжести труда, теперь корю себя за это грущу и плачу иногда.

Во мне он спит, но иногда он просыпается и пачкает бумагу. :)

Разлюбила, позабылаУшла в толпу, ушла в толпуТы счастье мое убилаТирлим-пу-пу, тирлим-пу-пуУшла к другому, ушла к другомуЛюбовь слепа, любовь слепаГрущу и чахну, жую соломуТирлим па-па, тирлим па-па

мне сейчас 14 и поэт живет вовсю. Ночная жуть
Капли падают на щеку,
А вокруг темным-темно.
Где-то шорох раздается…
Страшно. Но мне все равно.
Пусть здесь в норках бродят крысы,
Пусть ползет в воде змея…
Ой! Своею скользкой кожей
Докоснулась до меня.
Как тут холодно и мрачно!
В темноте блестят глаза…
Леденящий душу вопль
Где-то рядом раздался…
Вдруг я слышу громкий шорох,
И летучих взвод мышей
Закружился надо мною,
Заглушая звон цепей.
Свои ледяные корни
Страх пустил в душе моей.
И сказало сердце: «Помни!
Будет все еще страшней! »
Ярких искр бесшумный всполох
Промелькнул мимо меня
И объял мою прическу
Всплеском жаркого огня…
Вдруг внезапно прекратились
И огонь, и звон цепей,
Улетели даже мыши…
Тишина мертвей костей.
Пролетело рядом что-то,
И смотрю – я вся в крови.
Поняла, что здесь есть кто-то,
Закричала: «Помоги!.. »
Вдруг почувствовала я,
Что до шеи уж вода.
И схватило что-то ногу…
Хочешь затопить меня? !
Но и я – не лыком шита.
Как по морде дам ногой!
Или, может быть, по рылу…
Я не щупала рукой.
Вдруг здесь все как завертелось,
Закружилось, занеслось…
И… лежу в своей постели.
Дома. Тишина. Покой.

ЭТО Я ЕГО УБИЛА!!!!МВАХАХА! потому что стихи все равно никто читать не будет, а прозу пипл хавает))

Он еще только в процессе рождения! Кто знает,может, скоро совсем родится:) Во всяком случае, я к этому стремлюсь.