Литература

Подскажите стихи современных авторов на конкурс талантов???

Людей теряют только раз,
И след, теряя, не находят,
А человек гостит у вас,
Прощается и в ночь уходит.

А если он уходит днем,
Он все равно от вас уходит.
Давай сейчас его вернем,
Пока он площадь переходит.

Немедленно его вернем,
Поговорим и стол накроем,
Весь дом вверх дном перевернем
И праздник для него устроим.

Г. Шпаликов Сб." Прощай, Садовое кольцо".
Вито Андолини
Вито Андолини
69 577
Лучший ответ
Старожилы не помнят снежной такой зимы
Из подсобок извлекаются лопаты, скребки, ломы
Спрашивается, причем тут мы

Понимая, что нет глубины, а лишь высота у его падения
Дворник Андрей Платонов озирает свои владения
И все же думает: "Где я? "

Дома его держат за идиота
Не понимают, зачем ему такая работа
Результат которой - не удовольствие от процесса, не
Деньги, а лишь мозоли и ломота в спине

Два часа ежедневно он очищает от снега маленький пятачок,
Получая за это едва ли не пятачок
Наутро снег выпадает снова
Хреново
Но выполнимо
В отличие от иного, которое кажется мнимо
Бесконечное выяснение отношений
Работа, не предполагающая повышений
Родители, не подумавшие о благополучии многочисленного потомства
В девяностые
Когда это было относительно просто
Долгая зима, не обещающее отдыха лето -
Все это не то, о чем должен думать джедай с Лопатою Света
В эти размышляет часы он о чем - неизвестно это

Благословен, кто может каждый день заканчивать дело
Это награда для Зрячего, не видящего Предела
Не спрашивайте, почему он снег убирает почти бесплатно

Это и так понятно
Он убирает снег, чтобы снег был убран
Не важно, что он увидит утром
Главное - что он созерцает вечером перед тем, как идти домой
И почивать во дни Шестой и Седьмой
Марья Фомина В «прощай молодость» старом, но чисто сидящем костюме
«о чем думаешь, девушка?» – клеил прохожий меня.
На Миусской был парк, плавал пух тополиный на клумбе,
семенили собачки, синели ляля-тополя.
Отвечала, что мысли мои тривиальны до боли,
как шатанье по засраным этим дорожкам кривым,
заключаются в том, что какую б нам хрень не пороли,
и какой бы в глаза не пускали мистический дым,
и какие б ракеты в ночи не летали на солнце,
и какой бы нам яд не вливали в преддверье ушей,
все равно остается, все равно ведь у нас остается
этой речи живая вода, ее шесть падежей,
ее тройка времен, уносящая с этого света
в мир иной, отороченный по небу черной межой.
Он тогда отходил, потому что риторика – это
власть и сила. Но где-то и я не кривила душой.
Капович К.
Марья Фомина Расскажу я вам люди,
Не совсем чтоб о чуде – будет прост мой недолгий рассказ.
В рыжей шкуре я бегал
И любил человека:
Это счастьем зовется у нас.
Сын старинной породы
Я нанизывал годы,
Ликовал, отмечая весну.
Время мчалось недаром-
Стал я сивым и старым
И однажды навеки уснул.
Вытер слезы хозяин:
«Больше ты не залаешь,
не примчишься
как прежде на зов.
Спи спокойно, любимый…» .
Но какая могила удержала собачью любовь?
Убегать беззаботно, оставлять без присмотра
Тех, кого на земле защищал?
Да когда так бывало,
Чтоб меня не дозвались,
Чтоб на выручку я опоздал?..
…А потом было вот что,
Как-то зимнею ночью
Возвращался хозяин домой.
Я – по обыкновенью –
Бестелесною тенью
Провожал, укрываемый тьмой.
Было тихо вначале
Только сосны шептали
Да поземка мела под луной…
Недоступную взгляду
Марья Фомина ф. сваровский
Мне сказали,
что ты меня все еще любишь,
что ты звонишь когда меня нету дома,
читаешь мои любимые книги,
чтобы быть внутренне ближе.
(полностью не влезает, в интернете можешь поискать)