Люди помогите Скиньте пожалуйста самые жестокие стихи Александра Блока

Есть такая поговорка: Не в свои сани не садись. Типо того, что не надо браться за дело, в котором ни хрена не смыслишь. Вроде того, как одна бездетная дама рулила когда-то всем школьным образованием страны. Или вот в военном ведомстве ….

Да тут, собственно, куда ни плюнь ….

Примерно та же история и с *жестокими* стихами Александра Александровича Блока. Можно, порывшись в его черновиках и архивах, выудить оттуда и *ковши их жирной крови*, и *гроба, наполненные гнилью*, и прочие как бы аналоги этой поэтической *жестокости*.

Но это, мил друг, вовсе не жестокость, это как бы квази-жестокость. Это неумение найти и нужные слова, и нужные интонации на неблизкие для тебя темы. Хотя автор *Стихов о Прекрасной Даме* и *Снежной маски* тоже, конечно, был по-своему жесток. Но не каждому эта жестокость видна даже сегодня.

Вот представьте:

Вы – молодая девушка, вы пришли в ресторан со своим френдом, выпили по рюмке, начали говорить с ним о чем-то своем, глубоко личном. Фоном к вашей беседе – музыка, полумрак над столами, перезвон фужеров.

И вдруг к вам подваливает официант и протягивает бокал с какой-то пузырчатой жидкостью. В которой бутоном вниз плавает вроде бы роза. Но, блин, не красная и не розовая роза, а чёрная, блин, роза.

А официант, вручая вам сей набор, еще и ведет подбородком в сторону: Мол, это от того господина …, в косоворотке …, что у окна …. С утра квасит ….

Вы поворачиваете голову в сторону окна и видите там какого-то уже крепко поддатого *урода*, который пьяно вам склабится и пьяно делает вам ручкой.

Потом этот *урод* под утро придет домой, станет бухим в сиську за менделеевскую конторку и напишет:

*Я сидел у окна в переполненном зале.
Где-то пели смычки о любви.
Я послал тебе черную розу в бокале
Золотого, как небо, аи*.

И это тут же станет уже как бы классикой. Как бы одним из шедевров так называемого Серебряного века. Как бы поэтическим откровением великого поэта.

А что Вы – молодая девушка – могли бы в этот момент подумать?

Если, к примеру, вы точно знаете, что никаких чёрных роз в природе не существует. Вот, разве, что где-то в Турции. Да и там они вовсе не чёрные, а темно-темно бордовые.

Хотя, говорят, ушлые торговцы наловчились и красные розы делать чёрными. То ли парами аммиака их окуривают, то ли на ночь ставят в посудину с чернилами. Но в любом случае эти цветы в руки лучше не брать. О вине же в бокале и говорить нечего. Точно отрава ….

Блин, тот урод отравить меня, что ли, хочет?

К тому же по всем поверьям чёрная роза – это даже не просто, как говорится, *эмблема печали*. Это в глазах людей самый настоящий цветок смерти. Он всегда связан с горем, с утратой, да и вообще он считается цветком кладбищ и похорон.

А по большому счету чёрную розу люди даже считают как бы настоящим символом зла, этаким символом самых темных сторон человеческой натуры. Вот, и у вампиров, между прочим, это самый любимый цветок.

Блин, тот урод, что ли, смерти моей хочет?

Я тут недавно *Остров сокровищ* Роберта Льюиса Стивенсона читала. Так там дважды *чёрная метка* поминается. Та, что вручили Билли Бонсу и капитану Сильверу. Как бы их извещая, что они уже приговорены к смерти. И могут считать себя покойниками.

Блин, тот урод мне черную метку прислал, что ли?

В общем, после всех этих мыслей, самое меньшее, что может придти в голову девушке – это поскорее унести ноги. Подальше от этого урода, пока он еще что-нибудь не выкинул. Что Вы тут же, надо думать, мигом и сделаете.

Одна только непонятка от всего этого и останется.

Что сталось в итоге с вином, в котором плавала черная роза? Мне кажется, что в подсобке его оприходовал официант. Розу, конечно, в мусорку, а вино – вовнутрь ….

Не пропадать же добру из-за господских забав ….

За ваше здоровье ….

Рваное пальтишко! Австрийское ружьё! Мы на зло буржуям мировой пожар раздуем!