напишите стих ПРО литературу например "...литература... и поэзия... тратата... " и т. д. пж

Гражданин фининспектор!
Простите за беспокойство.

У меня к вам
дело
деликатного свойства:
о месте
поэта
в рабочем строю.
В ряду
имеющих
лабазы и угодья
и я обложен
и должен караться.
Вы требуете с меня
пятьсот в полугодие
и двадцать пять
за неподачу деклараций.
Труд мой
любому труду родствен.
Взгляните -сколько я потерял,
какие издержки в моем производстве
и сколько тратится
на материал.
Вам,
конечно, известно
явление "рифмы".
Скажем, строчка окончилась словом
"отца",
и тогда
через строчку,
слога повторив, мы
ставим какое-нибудь:
ламцадрица-ца.
Говоря по-вашему, рифма -
вексель.
Учесть через строчку! -
вот распоряжение.
И ищешь
мелочишку суффиксов и флексий
в пустующей кассе склонений и спряжений.
Начнешь это
слово
в строчку всовывать,
а оно не лезет -
нажал и сломал.
Гражданин фининспектор,
честное слово,
поэту
в копеечку влетают слова.
Говоря по-нашему,
рифма -бочка.
Бочка с динамитом.
Строчка -фитиль.
Строка додымит,
взрывается строчка, -и город
на воздух строфой летит.
Где найдешь, на какой тариф,
рифмы,
чтоб враз убивали, нацелясь?
Может, пяток небывалых рифм
только и остался
что в Венецуэле.
И тянет меня в холода и в зной.
Бросаюсь,
опутан в авансы и в займы я.
Гражданин,
учтите билет проездной!
- Поэзия- вся! - езда в незнаемое.
Поэзия -та же добыча радия.
В грамм добыча,
в год труды.
Изводишь единого слова ради
тысячи тонн
словесной руды.
Но как испепеляюще
слов этих жжение
рядом с тлением
слова-сырца.
Эти слова
приводят в движение
тысячи лет миллионов сердца.
Конечно, различны поэтов сорта.
У скольких поэтов
легкость руки!
Тянет, как фокусник,
строчку изо рта
и у себя и у других.
Что говорить о лирических кастратах?!
Строчку чужую вставит - и рад.
Это обычное
воровство и растрата
среди охвативших страну растрат.
Эти сегодня стихи и оды,
в аплодисментах ревомые ревмя,
войдут в историю
как накладные расходы
на сделанное нами-двумя или тремя.
Пуд,
как говорится,
соли столовой съешь
и сотней папирос клуби,
чтобы добыть драгоценное слово
из артезианских людских глубин.
И сразу ниже налога рост.

А что,
если я
десяток пегасов
загнал за последние
15 лет?!

А что,
если я
народа водитель
и одновременно -
народный слуга?
Класс гласит
из слова из нашего,
а мы,
пролетарии,
двигатели пера.
Машину души
с годами изнашиваешь.
Говорят: - в архив,
исписался,
пора! -
Все меньше любится,
все меньше дерзается,
и лоб мой время
с разбега крушит.
Приходит
страшнейшая из амортизаций -
амортизация
сердца и души.
И когда это солнце
разжиревшим боровом
взойдет
над грядущим
без нищих и калек, -
я
уже сгнию,
умерший под забором,
рядом
с десятком
моих коллег.
Подведите мой
посмертный баланс!
Я утверждаю
и - знаю - не налгу:
на фоне
сегодняшних
дельцов и пролаз
я буду- один! -в непролазном долгу.
Долг наш -
реветь медногорлой сиреной
в тумане мещанья,
у бурь в кипеньи.
Поэт всегда
должник вселенной,
платящий на горе проценты
и пени.
в долгу
перед Бродвейской лампионией,
перед вами,
багдадские небеса,
перед Красной Армией,
перед вишнями Японии -
перед всем, про что не успел написать.
А зачем вообще эта шапка Сене?
Чтобы - целься рифмой
и ритмом ярись?
Слово поэта -
ваше воскресение,
ваше бессмертие,
гражданин канцелярист.
Через столетья в бумажной раме
возьми строку и время верни!
И встанет день этот
с фининспекторами,
с блеском чудес и с вонью чернил.

http://www.stihi-xix-xx-vekov.ru/m-stih246.html

Щас, сочиню... Дайте пять минут.
Вот:
Бывают те, кто любят драки:
Во сне дерутся как собаки:
Хвосты и лапы отгрызают,
И, умирая, отползают.

А я люблю литературу,
Стихи, и всякую культуру.
Они дерутся - я мечтаю
И с тихим трепетом читаю:

"...Мой дядя самых честных правил... "
И русский слог - страдать заставил
Мою. бестрепетную душу.
Сейчас пойду - и всё разрушу... "
(С)

О, знал бы я, что так бывает,
Когда пускался на дебют,
Что строчки с кровью - убивают,
Нахлынут горлом и убьют!

От шуток с этой подоплекой
Я б отказался наотрез.
Начало было так далеко,
Так робок первый интерес.

Но старость - это Рим, который
Взамен турусов и колес
Не читки требует с актера,
А полной гибели всерьез.

Когда строку диктует чувство,
Оно на сцену шлет раба,
И тут кончается искусство,
И дышат почва и судьба.
(Б. Пастернак)

Вдохновенье

Жду, как заваленный в забое,
Что стих пробьется в жизнь мою.
Бью в это темное, рябое,
В слепое, в каменное бью.

Прислушиваюсь: не слыхать ли,
Что пробиваются ко мне.
Но это только капли, капли
Скользят по каменной стене.

Жду, как заваленный в забое,
Долблю железную руду, -
Не пробивается ль живое
Навстречу моему труду?..

Жду исступленно и устало,
Бью в камень медленно и зло...
О, только бы оно пришло!
О, только бы не опоздало!
(Д. Самойлов)

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
(М. Цветаева)

Стихи о стихах - это почти всегда плохо.