Напишите свой самый любимый стих. Буду благодарна)

Бывает все на свете хорошо,
В чем дело — сразу не поймешь.
А просто летний дождь прошел -
Нормальный летний дождь.
Мелькнет в толпе
Знакомое лицо,
Веселые глаза,
А в них бежит
Садовое кольцо,
А в них блестит
Садовое кольцо
И летняя гроза.
А я иду, шагаю по Москве,
И я пройти еще смогу
Соленый Тихий океан,
И тундру, и тайгу.
Над лодкой белый
Парус распушу,
Пока не знаю с кем,
А если я по дому загрущу,
Под снегом я фиалку отыщу
И вспомню о Москве.

Стихи Г. Шпаликова

Не убивайте голубей

Не убивайте голубей!
Их оперенье белоснежно;
Их воркование так нежно
Звучит во мгле земных скорбей,
Где все - иль тускло, иль мятежно.
Не убивайте голубей!

Не обрывайте васильков!
Не будьте алчны и ревнивы;
Свое зерно дадут вам нивы,
И хватит места для гробов.
Мы не единым хлебом живы, -
Не обрывайте васильков!

Не отрекайтесь красоты!
Она бессмертна без курений.
К чему ей слава песнопений,
И ваши гимны, и цветы?
Но без нее бессилен гений, -
Не отрекайтесь красоты!

Мирра Лохвицкая, 1903

Покой смертельный в склеп их проникает.
Как тихо спят они в гробу пустом!
На ящики немые смерть взирает
Из статуй чёрным мраморным зрачком.

Полны одежды пылью, пауками.
Они от века склепы стерегут.
В забвении недвижными струями
Здесь годы в затхлом воздухе бегут.

От запаха венков, былых курений,
Засохших мазей воздух здесь тяжёл.
В расколотых гробах мелькают тени
Одежд — в них тлен приют себе нашёл.

Свисает ручка детская из щели.
Как воск, она бела и холодна.
И в бархатную ленточку камелий
Сухих вцепилась пальцами она.

И сквозь оконца высоко, над тьмою
Блуждает желтоватый зимний свет.
Сквозь пыль и прах он тонкою тесьмою
Ведёт по камню саркофага след.

В окно ворвался ветер, вырывая
Из рук у мёртвых вялые венки.
Он волочит по стенам их до края,
Где тень и темень вечно широки

Так было в сказочной России:
Пушистый снег, холодный час,
О вечера мои родные,
Сегодня вспоминаю вас.

Несутся маленькие санки,
Березы белые бегут...
На молчаливом полустанке
Ищу от сумрака приют.

Под песню тонкую печурки
Для чая греется вода.
Я с памятью играю в жмурки:
Ловлю минувшие года.

Но на чужом, на незнакомом,
На непонятном языке
Поет о чем-то перед домом
Ребенок с куклою в руке: –

И сразу боль в душе проснулась,
Погас опять мгновенный свет:
Глаза и сердце обманулись –
России нет, России нет.

Владимир Диксон (1900-1929 )

Одно из любимых.

Марина Цветаева

Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.

Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.

И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все - как будто бы под небом
И не было меня!

Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой.

Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
- Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!

К вам всем - что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?! -
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.

И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто - слишком грустно
И только двадцать лет,

За то, что мне прямая неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,

За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру...
- Послушайте! - Еще меня любите
За то, что я умру.

пару сотен лет назад было все наизнанку,
ни машин, ни проводов, ни носков для зимы.
и тогда банальный грипп называли испанкой,
и боялись как огня или даже чумы.

стоит только у жены проявиться процессу -
как какой-нибудь барон посылал лошадей,
приезжал семейный врач и лечил баронессу,
чем умел и как умел, от испанских соплей...

баронесса, морща нос, принимала настои
из болотных червячков и столетних осин,
неприятные на вкус, но с врачами не спорят:
наливают керосин - значит пей керосин!

а немного погодя становилось понятно,
что отвар из желудей эту хворь не берет.
и тогда семейный врач отправлялся обратно,
потому что все и так за неделю пройдет...

у тебя в окошке снег, ртутный столбик под мышкой,
телевизор из угла о своем говорит.
38 и один - это милая, слишком!
хорошо, что у тебя не испанка, а грипп

я приду к тебе тайком, в одеяло зарою,
размешаю в молоке чайной ложечкой мёд,
остужу горячий нос плохо бритой щекою,
и испанская болезнь непременно пройдет.

Николай Гринько

Stopping by Woods on a Snowy Evening - Robert Frost

Whose woods these are I think I know.
His house is in the village though;
He will not see me stopping here
To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer
To stop without a farmhouse near
Between the woods and frozen lake
The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake
To ask if there is some mistake.
The only other sound’s the sweep
Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark and deep,
But I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.

Я люблю красивые стихи, в которых присутствует нотка секса. А значит Есенин! Ведь мы все гордимся тем, что он пил, матерился и любил женщин, как русский мужик)))
«Не бродить, не мять в кустах багряных…» Сергей Есенин

Не бродить, не мять в кустах багряных
Лебеды и не искать следа.
Со снопом волос твоих овсяных
Отоснилась ты мне навсегда.

С алым соком ягоды на коже,
Нежная, красивая, была
На закат ты розовый похожа
И, как снег, лучиста и светла.

Зерна глаз твоих осыпались, завяли,
Имя тонкое растаяло, как звук,
Но остался в складках смятой шали
Запах меда от невинных рук.

В тихий час, когда заря на крыше,
Как котенок, моет лапкой рот,
Говор кроткий о тебе я слышу
Водяных поющих с ветром сот.

Пусть порой мне шепчет синий вечер,
Что была ты песня и мечта,
Всё ж, кто выдумал твой гибкий стан и плечи —
К светлой тайне приложил уста.

Не бродить, не мять в кустах багряных
Лебеды и не искать следа.
Со снопом волос твоих овсяных
Отоснилась ты мне навсегда.

Являет память всех ушедших предо мной ,
Ведь я один в живых оставшейся наследник.
И терпкий запах, дома стариной,
Капает прошлым в днях моих последних.
И много лет мне снится один сон.
Не в облаках, как птица я летаю.
А дама в чёрном приходит ко мне в дом.
Буквально сразу, как только засыпаю.
Я много лет живу во сне своём.
И каждый раз я вижу сон с начала .
Где за столом, мы молча с ней вдвоём
И два хрустальных на столе бокала . .
Как кровь в бокалах, красное вино.
В душе печаль, которую не скрою,
А лунный свет пройдя через окно.
Чуть освещает даме волосы собою.
Её улыбка и чёрные глаза.
Мне ранят сердце, тело прожигая.
И стонет Богом мне данная душа.
От горечи налитой в ней до края.
Я не живу днём телом и душой.
Мечтаю днём о сне своём безмолвном.
Наверно к сну прикован я судьбой,
Где возвращает к жизни дама в чёрном. .

,этот не совсем стих, это всего лишь отрывок из Романа

мой любимый стих- то что я написала)

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух....

Я помню чудное мгновенье:
Передо мной явилась ты,
Как мимолетное виденье,
Как гений чистой красоты.

В томленьях грусти безнадежной
В тревогах шумной суеты,
Звучал мне долго голос нежный
И снились милые черты.

Шли годы. Бурь порыв мятежный
Рассеял прежние мечты,
И я забыл твой голос нежный,
Твои небесные черты.

В глуши, во мраке заточенья
Тянулись тихо дни мои
Без божества, без вдохновенья,
Без слез, без жизни, без любви.

Душе настало пробужденье:
И вот опять явилась ты,
Как мимолетное виденье,
Как гений чистой красоты.

И сердце бьется в упоенье,
И для него воскресли вновь
И божество, и вдохновенье,
И жизнь, и слезы, и любовь.

Таких как я увы не любят
Таких как я увы не ждут
Таких как я всего лишь губят
Сердца таких жестоко жгут