Покидайте сюда ваши любимые стихи

,,Заклятие параноика,, ,автор... Стивен Кинг
да-да - он и стихи пишет! да ещё какие !
по объёму - это скорее поэма - полностью ,,не влезет,,
но сколько смогу - скопирую -
Нет больше
Ни выхода и ни входа.
Дверь, что окрашена белым,
хлопала - ветром било.
Все хлеще и хлеще.
Кто-то стоит на пороге -
в черном плаще,
горло его согрето
тонкою сигаретой.
Зря только время тратит -
его приметы -
в моем дневничке. В тетради.
Выстроились адресаты -
змеею. Криво.
Рыжею кровью
красит их лица
свет от ближнего бара.
Свет продолжает литься...
Нет больше
ни выдоха и ни вдоха.
Если я сдохну,
если я скроюсь из виду,
если я больше не выйду,
мой ангел - а может, черт -
отправит мой дневничок
в Лэнгли, что в штате Виргиния.
Стены пропахли джином,
свет пролился потоком,
ветры его сотрясали...
БЫЛО - пятьсот адресатов
по пятистам аптекам.
Были блики да блоки.
Было - пятьсот блокнотов...
В черном. Готов. Глуп.
И огонек - у губ.
Город - в огне...
Страх потечет реками.
Кто там стоит у рекламы,
думает обо мне?
Долго. Мучительно долго.
В комнатах дальних - дольних? -
люди меня воспомнят.
Воспой мне
о жарком дыханье смерти
в звонках телефона,
о телефонной сумятице,
о проводной смуте...
Видишь, как просто?
Там - одинокий кабак на перекрестке.
Там, чередою столетий,
в мужском туалете
хрипит запоротый рок,
и в руки - из рук -
в круг -
ползет вороненая пушка,
и каждая пуля-пешка
носит мое имя.
Ты говорил с ними?
Их накололи.
Им не сыскать мое имя
в чреде некрологов.
В их головах - муть,
им не найти мою мать,
она скончалась.
Стены от крика качались.
Кто собирал пробы,
точно с чешуйчатых гадов,
с моих петляющих взглядов,
со снов моих перекосных,
со слез моих перекрестных?
Свет невозможно убрать...
А среди них - мой брат.
Может, я говорил?
Что-то не помню...
Брат мой все просит
заполнить бумаги его жены.
Она - издалека,
начало ее дороги -
где-то в России...
Вы еще живы?
Вас ни о чем не просили!
Слушай меня, это важно,
прошу, услышь...
Ливень падает свыше,
с высоких крыш.
Капли - колючее крошево,
серое кружево.
Черные вороны сжали
ручки зонтов черных.
Болтают... слушай, о чем они?
Пялятся на часы.
В воде дороги чисты.
Долго лило - острые струи мелькали.
Когда завершится ливень,
останутся лишь глаза -
как монетки мелкие.
Останется ложь.
Подумай - стоит стараться?
Вороны - черные.
Вороны эти ученые -
у ФБР на службе.
Вороны - иностранцы,
все это очень сложно.
Лица манили,
но я обманул их -
я из автобуса выпрыгнул.
Один. На ходу. Без денег.
Там, среди дымных выхлопов,
таксист-бездельник
поверх газеты измятой
прошил меня взглядом,
глянул - словно сглодал.
Я - ошалевший, измотанный.
Кану,
как камень.
Сверху - соседка.
Ушлая старая стерва,
седина - на пробор...
Ее электроприбор
жрет свет моей лампы,
мне уже трудно писать.
Мне подарили пса:
пятнистые лапы -
да радиопередатчик,
вживленный в нос.
Мистика.
Прямо с моста
я столкнул пса вниз -
на двадцать шесть пролетов...
Вот, написал про это.
(Ну-ка, назад, проклятый!
Живо - назад!
Я видел высоких людей -
гляди,
больше не будет проколов.)
В закусочной пол
пел
старые блюзы-хиты.
Официантка - хитра:
твердит, что бифштекс солили.
Да мне ли не знать стрихнина!
Горький тропический запах
не заглушить горчицей,
по - притуши-ка запал,
стоит ли горячиться?
От горизонта,
от гор
ночью пришел огонь.
Видишь, как дым - нимбом -
сереет в небе?
Ночью все мысли смяты,
то ли это!
Кто-то безликий - смутный -
по трубам отстойника столько
плыл к моему туалету...
Слушал мои разговоры
сквозь тонкие стены -
стены вращали ушами,
стены дышали,
стены давили стоны.
Видишь - следы рук
фаянс испачкали белый?
Время стянулось в круг,
все это вправду было...
День переходит в вечер,
красным

На Москву
Надвигается,
На Москву
Ураган.
На меня
Надвигается
На меня
Капитан.
Ураган на
Столицу,
Ураган
Надвигается,
Вот какая
Напасть,
Ну ДАВАЙ
Скорей прятаться-
Как бы нам ,
Не упасть.
Ураган серый,
Серенький,
Серый -серый,
Как тень,
Ураган, ураганище--ты меня
Не пугай. И
Пожалуйста,
Бережно-
ТЫ меня покидай.

на памятниках на кладбище.

Сам писал сегодня)

Начинаешь помогать человеку,
А в ответ получаешь плевок.
Сам себя подставляешь однако,
Получается ты одинок.
Просто люди воспринимают как должное,
и начинают наглеть.
Поэтому таких людей заживо, надо ссылать в печь.
Все мы по принципу равные, и должны в ответ помогать.
Толи воспитала нация, современным меня не понять.
Как то не правильно жили мы,
Что то пошло не так. Ведь перестали ценить все мы
Наш берестейскій шлях.
Глупости ум задурманили, совести у нас нет.
Раз человеку с помощью не помогли в ответ.
Что за животные стали мы?
Людьми всех нас не назвать.
Раз перестали любить все мы,
Жизненный смысл искать.
Люди бывают разные.
И мы в праве искать, где же найти достойного?
Чтоб помощь смог оказать?
Нет помощь не для беспомощных.
Помощь в ответ окажи.
Если есть капля сущности ты ее нам покажи.
Сколько за жизнь свою быструю,
Я повстречал людей.
Но в данной ситуации вижу тупых блядей…….

"Сидя в тени" Бродского; "Лиличка! Вместо письма" Маяковского.

Из за леса из за гор,
Показал мужик топор,
Но не просто показал,
Его у х*ю привязал.
В школе такого учить не будем)