В поэзии издавна ОСЕНЬ, ЗИМА, ВЕСНА, ЛЕТО обозначают нечто большее, чем времена года?

А почему собственно четыре? В Индии с давних времен их шесть (добавляются Варша- муссоны или сезон дождей и Хеманта- преддверие зимы). Хотел выложить стих Р. Тагора о шести скакунах, которым он уподобляет времена года, но не могу найти, может кто нибудь его вспомнит?

Вспомнились строки Сёнагон- Весною-рассвет.... это не поэзия, но все таки:
1. Весною — рассвет
Весною — рассвет.
Все белее края гор, вот они слегка озарились светом. Тронутые пурпуром облака тонкими лентами стелются по небу.
Летом — ночь.
Слов нет, она прекрасна в лунную пору, но и безлунный мрак радует глаза, когда друг мимо друга носятся бесчисленные светлячки. Если один-два светляка тускло мерцают в темноте, все равно это восхитительно. Даже во время дождя — необыкновенно красиво.
Осенью — сумерки.
Закатное солнце, бросая яркие лучи, близится к зубцам гор. Вороны, по три, по четыре, по две, спешат к своим гнездам, — какое грустное очарование! Но еще грустнее на душе, когда по небу вереницей тянутся дикие гуси, совсем маленькие с виду. Солнце зайдет, и все полно невыразимой печали: шум ветра, звон цикад…
Зимою — раннее утро.
Свежий снег, нечего и говорить, прекрасен, белый-белый иней тоже, но чудесно и морозное утро без снега. Торопливо зажигают огонь, вносят пылающие угли, — так и чувствуешь зиму! К полудню холод отпускает, и огонь в круглой жаровне гаснет под слоем пепла, вот что плохо!

2. Времена года
У каждой поры своя особая прелесть в круговороте времен года. Хороши первая луна, третья и четвертая, пятая луна, седьмая луна, восьмая и девятая, одиннадцатая и двенадцатая.
Весь год прекрасен — от начала до конца.

Естественно, на то и существует, в поэзии, метафоричность

Мне милее теория китайский ученых, когда возраст от 60 до 70 называется "желанным",как
период развития духовности и мудрости человека. )))
А "Пифагорская" классификация, может быть и верная, но такая убийственная. Да и не люблю я позднюю осень, ноябрь- темнота, грязь и холод.
И конечно очень знакомое, избитое до оскомины, но верное! Дементьевское:

На что мы тратим жизнь?
На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу - вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь?..
А надо б на любовь...

Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то:
На нудные дела, не нужные заботы...
В угоду обществу придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласку...

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж", не нужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?..
А надо бы на дружбу...

Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем все - а более теряем;
Всё копим - золото, тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро...

Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту...

Боимся радости, боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности, и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!

(со знаками препинания у меня, конечно, туго, да когда это и было то? Давно, еще весной)))))

И Бродский

Осень
выгоняет меня из парка,
сучит жидкую озимь
и плетётся за мной по пятам,
ударяется оземь
шелудивым листом
и, как Парка,
оплетает меня по рукам и портам
паутиной дождя;
в небе прячется прялка
кисеи этой жалкой,
и там
гром гремит,
как в руке пацана пробежавшего палка
по чугунным цветам.

Аполлон, отними
у меня свою лиру, оставь мне ограду
и внемли мне вельми
благосклонно: гармонию струн
заменяю - прими -
неспособностью прутьев к разладу,
превращая твоё до-ре-ми
в громовую руладу,
как хороший Перун.

Полно петь о любви,
пой об осени, старое горло!
Лишь она своей шатер распростёрла
над тобою, струя
ледяные свои
бороздящие суглинок свёрла,
пой же их и криви
лысым теменем их острия;
налетай и трави
свою дичь, оголтелая свора!
Я добыча твоя.

У природы нет плохой погоды
Каждая погода благодать
Дождь ли снег любое время года
Надо благодарно принимать

Отзвуки душевной непогоды
В сердце одиночества печать
И бессонниц горестные всходы
Надо благодарно принимать

Смерть желаний годы и невзгоды
С каждым днем все непосильней кладь
Что тебе назначено природой
Надо благодарно принимать

Смену лет закаты и восходы
И любви последней благодать
Как и дату своего ухода
Надо благодарно принимать

У природы нет плохой погоды
Ход времен нельзя остановить
Осень жизни как и осень года
Надо не скорбя благословить

Больше всего стихов про осень.

Я плыву по реке...
Управляет лодкой моей легчайший из ветерков,
Впереди горизонт белеет пеной утренних облаков,
Река от влажных муссонов полноводна и широка,
Словно сытый ребёнок, безмятежная спит река.
По берегам безмолвие зелёных рисовых нив,
Мир, подобно беременной женщине, медлителен и ленив.
Почему так спокойно сегодня на земле и воде?
Лодок нет, берега пустынны, почему ни души нигде?
Одинокая в этом мире, пряча печальный взгляд,
Смерть - знакомая старая - облачилась в прекрасный наряд:
В волосах её спрятались белоснежные облака,
На высоком челе сияет бледный отсвет издалека.
Что-то грустное напевает, еле слышное в тишине,
Обольщает меня, смущает беспокойное сердце мне. - Рабиндранат Тагор.

Времена года ассоциируются с периодами жизни, это простой троп.
Хотя помимо метафоры могут использоватьи климакс.