А Вам длинные стихи нравятся?) Я вот не осиливаю.

В детстве нравились длинные, потому как сами запоминались. Вроде "Бородино" или "Чья армия сильней".
Ну и Летовское "Русское поле экспериментов".
Даже сейчас, пожалуй, вспомню.
А теперь чтобы заставить прочитать стихотворение меня придется долго бить. И то не факт.
Поэзия умерла. Да и хрен с ней (С).

Если нудные - конечно, осилить трудно. Но есть такие, которые с первых же строк ,,цепляют ,,на здрасьте,,. Стивен Кинг и стихи пишет. У него их немного - зато какие !!!
,,Заклятие параноика,, -в другом переводе ,,Параноид,, -ОЧЕНЬ длинное, сюда ,,влезет,, только частично. Но я от него была буквально в шоке. Это Высшее. Это гениально !
Стивен Кинг
Заклятие параноика

Нет больше
Ни выхода и ни входа.
Дверь, что окрашена белым,
хлопала — ветром било.
Все хлеще и хлеще.
Кто-то стоит на пороге
в черном плаще,
горло его согрето
тонкою сигаретой.
Зря только время тратит
его приметы
в моем дневничке. В тетради.
Выстроились адресаты
змеею. Криво.
Рыжею кровью
красит их лица
свет от ближнего бара.
Свет продолжает литься…
Нет больше
ни выдоха и ни вдоха.
Если я сдохну,
если я скроюсь из виду,
если я больше не выйду,
мой ангел — а может, черт
отправит мой дневничок
в Лэнгли, что в штате Виргиния.
Стены пропахли джином,
свет пролился потоком,
ветры его сотрясали…
БЫЛО — пятьсот адресатов
по пятистам аптекам.
Были блики да блоки.
Было — пятьсот блокнотов…
В черном. Готов. Глуп.
И огонек — у губ.
Город — в огне…
Страх потечет реками.
Кто там стоит у рекламы,
думает обо мне?
Долго. Мучительно долго.
В комнатах дальних-дольних?
люди меня воспомнят.
Воспой мне
о жарком дыханье смерти
в звонках телефона,
о телефонной сумятице,
о проводной смуте…
Видишь, как просто?
Там — одинокий кабак на перекрестке.
Там, чередою столетий,
в мужском туалете
хрипит запоротый рок,
и в руки — из рук
в круг
ползет вороненая пушка,
и каждая пуля-пешка
носит мое имя.
Ты говорил с ними?
Их накололи.
Им не сыскать мое имя
в чреде некрологов.
В их головах — муть,
им не найти мою мать,
она скончалась.
Стены от крика качались.
Кто собирал пробы,
точно с чешуйчатых гадов,
с моих петляющих взглядов,
со снов моих перекосных,
со слез моих перекрестных?
Свет невозможно убрать…
А среди них — мой брат.
Может, я говорил?
Что-то не помню…
Брат мой все просит
заполнить бумаги его жены.
Она — издалека,
начало ее дороги
где-то в России…
Вы еще живы?
Вас ни о чем не просили!
Слушай меня, это важно,
прошу, услышь…
Ливень падает свыше,
с высоких крыш.
Капли — колючее крошево,
серое кружево.
Черные вороны сжали
ручки зонтов черных.
Болтают… слушай, о чем они?
Пялятся на часы.
В воде дороги чисты.
Долго лило — острые струи мелькали.
Когда завершится ливень,
останутся лишь глаза
как монетки мелкие.
Останется ложь.
Подумай — стоит стараться?
Вороны — черные.
Вороны эти ученые
у ФБР на службе.
Вороны — иностранцы,
все это очень сложно.
Лица манили,
но я обманул их
я из автобуса выпрыгнул.
Один. На ходу. Без денег.
Там, среди дымных выхлопов,
таксист-бездельник
поверх газеты измятой
прошил меня взглядом,
глянул — словно сглодал.
Я — ошалевший, измотанный.
Кану,
как камень.
Сверху — соседка.
Ушлая старая стерва,
седина — на пробор…
Ее электроприбор
жрет свет моей лампы,
мне уже трудно писать.
Мне подарили пса:
пятнистые лапы
да радиопередатчик,
вживленный в нос.
Мистика.
Прямо с моста
я столкнул пса вниз
на двадцать шесть пролетов…
Вот, написал про это.
(Ну-ка, назад, проклятый!
Живо — назад!
Я видел высоких людей
гляди,
больше не будет проколов.)
В закусочной пол
пел
старые блюзы-хиты.
Официантка — хитра:
твердит, что бифштекс солили.
Да мне ли не знать стрихнина!
Горький тропический запах
не заглушить горчицей,
по-притуши-ка запал,
стоит ли горячиться?
От горизонта,
от гор
ночью пришел огонь.
Видишь, как дым — нимбом
сереет в небе?
Ночью все мысли смяты,
то ли это!
Кто-то безликий — смутный
по трубам отстойника столько
плыл к моему туалету…
Слушал мои разговоры
сквозь тонкие стены
стены вращали ушами,
стены дышали,
стены давили стоны.
Видишь — следы рук
фаянс испачкали белый?
Время стянулось в круг,
все это вправду было…
День переходит в вечер,
красным горит по сгибу:
Мне позвонят — я уже не

а я уже на втором слове засыпаю

согласен, коротко и содержательно

Стихи носят в себе разные темы и сюжеты. Некоторые не вмещаются в 4-6 строки. Поэтому имеет место большой размер. А есть поэмы. Прекрасные причем.

Шестое чувство

Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.

Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?

Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.

Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Все ж мучится таинственным желаньем;

Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;

Так век за веком - скоро ли, Господь? -
Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства. - Николай Гумилёв. "Шестое чувство".

Странный вопрос. Должны ли быть длинными "Руслан и Людмила", "Евгений Онегин", "Илиада". "Шахнаме", "Витязь в тигровой шкуре", "Поэма о скрытом смысле", "Дар двух Ираков"...?про Махабхарату и "Савитри" вообще молчу
Они такие, какие есть. Мне они нравятся также, как и маленькие по размеру японские хокку и персидские рубаи.

Стихи (а не "стих") никому и ничего не должны. Они либо живые, либо нет. Эта жизнь может быть сконцентрирована в восьми строках, как в "Восьмистишиях" Мандельштама, может быть медиативно рассредоточена в огромном "Закрытии сезона" Чухонцева. Но если мы пытаемся пересказать даже восемь строк хорошего автора, мы тратим намного больше слов и предложений. Значит, реальный объём истинной поэзии в случае её концентрации всегда больше внешнего текстового выражения.
Если не в силах читать больше шести строк - скорее всего, вы просто не любите стихи. Ну и не читайте их, не мучайте себя. Только не считайте, что стихи вам что-то "должны")

Не представляю, как можно, к примеру, "Божественную комедию" уместить в 4-6 строках. Читается тяжело, конечно, но интерес заставляет читать дальше.
Мне нравятся объёмные произведения, написанные в стихах. Замечала, что потом весь день рифмами разговариваю, неосознанно так получается))

Смотря какие

Поэзия - это вершина айсберга - минимум слов - максимум мысли, чувств и эмоций. Поверьте в настоящих шедеврах нет ни одного лишнего слова!
Например:

x x x

Цветы и в полдень не искали тени.
И не звенела над травой коса.
И рядом с волком пили из ручья олени.
И лестница вела на небеса…

Не встать и для м о л и т в ы на колени.
И на цветы не выпадет роса.
Недаром сломаны все нижние ступени
У лестницы, ведущей в небеса.

(Валерий Гвоздей)