Здравствуйте, можете написать стихи о несчастье.

Я убит под Ржевом

Музыка, складывай ноты, захлопывай папку,
Прячь свою скрипку, в прихожей разыскивай шляпку.
Ветер по лужам бежит и апрельскую крутит
Пыль по асфальту подсохшему. Счастья не будет.

Счастья не будет. Винить никого не пристало.
Влажная глина застыла и формою стала,
Стебель твердеет, стволом становясь лучевидным.
Нам ли с тобой ужасаться вещам очевидным?

Будет тревожно, восторженно, сладко, свободно,
Будет томительно, радостно - всё, что угодно:
Счастья не будет. Оставь ожиданья подросткам,
Нынешний возраст подобен гаданию с воском:

Жаркий, в воде застывает, и плачет гадалка.
Миг между жизнью и смертью - умрёшь, и не жалко -
Больше не будет единственным нашим соблазном.
Сделался разум стоглазым. Беда несогласным:

Будут метаться, за грань порываться без толку -
Жизнь наша будет подглядывать в каждую щёлку.
Воск затвердел, не давая прямого ответа.
Счастья не будет. Да, может, и к лучшему это.

Вольному воля. Один предаётся восторгам
Эроса; кто-то политикой, кто-то Востоком
Тщится заполнить пустоты. Никто не осудит.
Мы-то с тобой уже знаем, что счастья не будет.

Век наш вошёл в колею, равнодушный к расчётам.
Мы-то не станем просить послаблений, - а что там
Бьётся, трепещет, не зная, не видя предела, -
Страх ли, надежда ли, - наше интимное дело.

Щебень щебечет, и чавкает грязь под стопою.
Чёт или нечет - не нам обижаться с тобою.
Жёлтый трамвай дребезжанием улицу будит.
Пахнет весной, моё солнышко. Счастья не будет.

Д Быков

"Скорая помощь" по городу, будто по полю,
Голос вселенской беды, будто флаг, вознеся.
Господи! Может быть, что-то случилось с тобою?
Улица вся обернулась - и замерла вся.

Воплем тугим переполнены сердце и память,
Он оглушает: успеть бы, успеть бы, успеть!
Вновь с телефонного диска срывается палец,
"Скорая помощь" пронзает застывший проспект.

Мир озирается. Молит любовь о спасеньи,
Но, до сих пор не подвластны толпе докторов,
Рушатся самые прочные дружбы и семьи,
А у певицы - горлом не песня, а кровь...

Голос несчастья над городом мечется снова.
Странно, что в эти минуты, всему вопреки,
Веришь в извечную помощь тихого слова,
В скорую помощь протянутой доброй руки...

(Роберт Рождественский, из поэмы "Ожидание")

задница, задница
метеорит
толпы проповедников
что у кого болит
смерть с небес придет
снесет наш мир
кто в хтон отправится
а кто в эфир

Несчастье - не счастье.
Прогнозы ненастья -
признак безвластия.

Стихотворение Владимира Высоцкого
Я несла свою Беду по весеннему по льду:
Надломился лед, душа оборвалася,
Камнем под воду пошла – а Беда, хоть тяжела,
Да за острые края задержалася.
И Беда с того вот дня ищет пó свету меня,
Слухи ходят вместе с ней кривотолками.
А что я не умерла, – знала голая ветла
Да еще перепела с перепёлками.
Кто ж из них сказал ему, господину моему, –
Только выдали меня, проболталися.
И, от страсти сам не свой, он отправился за мной –
А за ним Беда с молвой увязалися.
Он настиг меня, нагнал, óбнял, на руки поднял,
Рядом с ним в седле Беда ухмылялася:
Ведь остаться он не мог: был всего один денек, –
А Беда на вечный срок задержалася!