Осень... Вальс-бостон... Ваши... избранные поэтические строки -?

"Вересковый мед", с 5 класса помню наизусть, хотя учить не надо было...

Кружит последний лист и падает на землю.
Я вместе с ним кружусь, впадая в лёгкий транс.
Я осень не люблю. Я слякоть не приемлю -
Я б в лето убежал, вы только дайте шанс.

Уходит в облака привычным клином стая.
За взмахом вожака - в Стамбул или в Прованс.
Я осень не люблю. Разлуки презираю.
Я б с ними улетел, вы только дайте шанс.

Когда мои года всё в памяти листаю
Умчались навсегда, как в пропасть дилижанс.
Я им во след несусь, куда - и сам не знаю.
Я может быть пойму, вы только дайте шанс.

Упал последний лист и обнял нежно землю.
За стенкой гитарист и блюза нервный стон!
Аккордами тоски меня вгоняет в землю.
Я чувствую душой - он тоже Скорпион.

Стихи Федора Добронравова

А листья ластятся к стволам
И тротуары словно зеркало.
И я бреду по зеркалам,
В которых отражаться некому

Озвучил ветер листопадный блюз,
На нотный стан ложатся строчки муз
Игриво чувственным, манящим саксофоном,
Пожаром красок, запахов и стонов.

Вот, опершись на шаткую скамейку,
Вздыхает дуб, он - дедушка в аллейке,
Под шелест, скрип, ворчливое шуршанье
Мне слышится тяжёлое дыханье.

Там зябко тополь дремлет невесёлый,
Он, долговязый, так бесстыдно голый,
Здесь, подбоченясь, гордо смотрит ясень,
Как сто чертей, отважен и прекрасен.

А листья клёна, словно акробаты,
Мелькают разноцветные заплаты,
Платанов стройных пёстрые манжеты.
Берёзки нынче тоже разодеты

То в золото, то в пурпур, а одна
В алмазной паутинке, как струна,
Трепещет на ветру, и вместо стона
Ей грезятся всё марши Мендельсона.

Бальзаковская дама, чаровница,
Ты, Осень, пролистнёшь свои страницы,
И день сгорит свечою на ветру,
Прекрасна смерть на огненном пиру.

Лишь старый ворон каркнет по секрету:
"Проходит всё, пройдёт, дружок, и это."

Темнота беззвездная. Местность захолустная.

Осень, осень поздняя. Песня, песня грустная…

Вдруг невстрой залаяла собачонка шалая,

и, нарушив правила, стих начну с начала я.

Тучи кособокие. Грязь непроходимая.

Домики убогие. Грусть-тоска озимая.

Солнышко не ведает о своем присутствии.

За рассветом следует скорбное бесчувствие.

Нам, исчадьям города, нет благословения,

и тем паче дорого каждое мгновение.
Довод есть серьезнейший,

чтобы зря не мучиться:

от тоски сегодняшней

завтра не улучшится.

Не ропщу нисколько я:

жизнь такая краткая,

что и участь горькая

кажется нам сладкою

К Леви

Миллионы женщин любят осень…
Листопад и звон дождливых струй…
Тщательно отмеренные дозы -
Кофе… Шоколад… И поцелуй…
И особый запах хризантемы,
Чуть прохладный мятный аромат,
Что дает надежду перемены…
Поцелуи… Кофе… Шоколад...

Кто-то занавесил свет и просинь
рваными потоками воды,
по садам раскисшим бились оземь
очень перезрелые плоды.
Дни чересполосицу листали,
обагрялись ранами Христа,
души неба - птицы - улетали
в неродные дальние места.
Кто их звал за ветхой занавеской? -
от Хайяма вплоть до наших лет
есть вопрос необъяснимо-веский
и неубедительный ответ.
Улетали души, улетали...
Улетели, и в последний раз
оборвался крик в бездонной дали:
Что нас ждет? И ждет ли что-то нас?

* * *

Октябрь на октябрь не похож,
Но это в городском дворе не важно.
Ночами зябко,
а осенний дождь
Ворвался в лабиринт пятиэтажный...

За домом на шоссе
машинный визг -
То тормоз тенором,
а то клаксон контральто,
А старый тополь щедро сыпет лист,
Который липнет к мокрому асфальту.

Неяркие рассветы в октябре...
Фонарь бросает отсвет полукругом,
И окон огоньки в осенней мгле
Подмигивают, кажется, друг другу...

Вновь будит задремавшую Москву
Стук женских каблучков по тротуару,
И город впишет новую главу
В свой манускрипт
бессмертных мемуаров.

(14.10.2005г., МОСКВА)
Дмитрий ЖУРАВЛЁВ (С)

наступила осень - отцвела капуста
и во мне исчезли все половые чувства
выйду я на улицу - опущу уй в лужу
и пускай все думают - нах он мне нужен?
ветер раздувает опавшую листву
наступила осень - осень я ипу
не во что одеться - нечего обуть
только остается ветру в опу дуть