Сколько дней
не спалось,
не елось,
не плакалось мне,
не пелось,
не работалось,
не гулялось, —
все в душе своей
разбиралась.
Раздала что было хорошего,
что не нужно —
на свалку брошено,
подмела свою душу
дочиста,
настоящее одиночество.
Настежь окна,
свежо в груди…
Вот теперь давай
приходи!
А ты придёшь, когда темно,
когда в стекло ударит вьюга,
когда припомнишь, как давно,
не согревали мы друг друга.
И так захочешь теплоты,
неполюбившейся когда-то,
что переждать не сможешь ты
трех человек у автомата,
и будет, как назло, ползти
трамвай, метро, не знаю, что там...
И вьюга заметет пути
на дальних подступах к воротам...
А в доме будет грусть и тишь,
хрип счетчика и шорох книжки,
когда ты в двери постучишь,
взбежав наверх без передышки.
За это можно все отдать,
и до того я в это верю,
что не могу тебя я ждать,
весь день не отходя от двери.
Осчастливь меня однажды,
Позови с собою в рай,
Исцели меня от жажды,
Подышать немного дай!
Он ведь не за облаками,
Не за тридевять земель, -
Там снежок висит клоками,
Спит апрельская метель.
Там синеет ельник мелкий,
На стволах ржавеет мох,
Перепархивает белка,
Будто розовый дымок.
Отливая блеском ртутным,
Стынет талая вода.
Ты однажды ранним утром
Позови меня туда!
Я тебе не помешаю,
Я как тень твоя пройду,
Жизнь такая небольшая,
А весна одна в году!
Там поют лесные птицы,
Там весна поет в груди.
Сто грехов тебе простится,
Если скажешь: Приходи!
Мир в темноту еще был погружен,
а звезды эти же плыли...
Был самый первый костер разожжен,
не было хижин, не было жен, -
были женщины. Их любили.
Любили дремучим сердцем своим
грубо и непорочно.
Глухой безымянной тоской по ним
томились денно и нощно.
Неискушенных детей земли
весна лишала покоя,
только понять они не могли -
что же это такое?
А загадка так и не решена,
до сих пор не найдут ответа,
почему вот эта тебе нужна?
Не та, а именно эта!
Сколько раз меняла лицо Земля,
сбрасывая уборы,
сколько раз поглощали сушу моря,
из морей поднимались горы,
а сердце все то же... В сырых ночах,
в еще допотопной Эре,
я - помнишь? - поддерживала очаг
в угрюмой твоей пещере.
Нам не случалось ссориться.
Я старалась во всем потрафить.
Тебе ни одной бессонницы
Не пришлось на меня потратить.
не добычею,
Не наградою, -
была находкой простою,
Оттого, наверно, не радую,
потому ничего не стою.
Только жизнь у меня короткая,
только твердо и горько верю:
не любил ты свою находку-
полюбишь потерю… ( Тушнова)
Это женские стихи. Стихотворение мужчины. "Нас было двое. Женщина была весёлой, молодой и рыжеватой,..." (Дмитрий Кленовский) О том, как мучают и как убивают. Смысл-он застрелился, чтобы увидеть любовь в её глазах. Чтобы она над ним склонилась. Можно ли полюбить потерю? Нужно ли любить жертву?
