Посоветуйте стих Хочу найти красивые стихи

Сергей Есенин

Никогда я не был на Босфоре

Никогда я не был на Босфоре,
Ты меня не спрашивай о нем.
Я в твоих глазах увидел море,
Полыхающее голубым огнем.

Не ходил в Багдад я с караваном,
Не возил я шелк туда и хну.
Наклонись своим красивым станом,
На коленях дай мне отдохнуть.

Или снова, сколько ни проси я,
Для тебя навеки дела нет,
Что в далеком имени — Россия —
Я известный, признанный поэт.

У меня в душе звенит тальянка,
При луне собачий слышу лай.
Разве ты не хочешь, персиянка,
Увидать далекий синий край?

Я сюда приехал не от скуки —
Ты меня, незримая, звала.
И меня твои лебяжьи руки
Обвивали, словно два крыла.

Я давно ищу в судьбе покоя,
И хоть прошлой жизни не кляну,
Расскажи мне что-нибудь такое
Про твою веселую страну.

Заглуши в душе тоску тальянки,
Напои дыханьем свежих чар,
Чтобы я о дальней северянке
Не вздыхал, не думал, не скучал.

И хотя я не был на Босфоре —
Я тебе придумаю о нем.
Все равно — глаза твои, как море,
Голубым колышутся огнем.

Зайку бросила хозяйка -
Под дождем остался зайка.
Со скамейки слезть не мог,
Весь до ниточки промок.

Стихи к Блоку

Имя твое — птица в руке,
Имя твое — льдинка на языке,
Одно единственное движенье губ,
Имя твое — пять букв.
Мячик, пойманный на лету,
Серебряный бубенец во рту,

Камень, кинутый в тихий пруд,
Всхлипнет так, как тебя зовут.
В легком щелканье ночных копыт
Громкое имя твое гремит.
И назовет его нам в висок
Звонко щелкающий курок.

Имя твое — ах, нельзя! —
Имя твое — поцелуй в глаза,
В нежную стужу недвижных век,
Имя твое — поцелуй в снег.
Ключевой, ледяной, голубой глоток…
С именем твоим — сон глубок.

Марина Цветаева, 15 апреля 1916

С. Дуванов "Люблю красивые стихи"

Надо было поостеречься.
Надо было предвидеть сбой.
Просто Отче хотел развлечься
И проверить меня тобой.
Я ждала от Него подвоха –
Он решил не терять ни дня.
Что же, бинго. Мне правда плохо.
Он опять обыграл меня.
От тебя так тепло и тесно…
Так усмешка твоя горька…
Бог играет всегда нечестно.
Бог играет наверняка.
Он блефует. Он не смеется.
Он продумывает ходы.
Вот поэтому медью солнце
Заливает твои следы,
Вот поэтому взгляд твой жаден
И дыхание – как прибой.
Ты же знаешь, Он беспощаден.
Он расплавит меня тобой.
Он разъест меня черной сажей
Злых волос твоих, злых ресниц.
Он, наверно, заставит даже
Умолять Его, падать ниц –
И распнет ведь. Не на Голгофе.
Ты – быстрее меня убьешь.
Я зайду к тебе выпить кофе.
И умру
У твоих
Подошв.

Напиши мне из осени - как там, дожди в сентябре?
Что там нынче листают, о чем говорят на досуге...
Знаешь, все мы когда-то читали в своем букваре -
"Осень - время, которым уходят друзья и подруги".

Это падают листья. Их шелест мешает уснуть.
День за днем гаснет небо, как будто и не было лета.
Напиши мне, ну что тебе стоит две строчки черкнуть,
Мол, здорова, жива, жаришь мужу на ужин котлеты,

Сын подрос, любит школу, и в общем-то, жизнь удалась...
Мне бы, знаешь, хватило, чтоб снова найти оправданье,
Почему не звоню, не пишу... Только небо из глаз
Упадает дождями, и боль не находит названья.

Напиши мне из осени...

Ольга Кузнецова

Алексей Плещеев
Советы мудрецов
1

Нет! вы к делу не годитесь,
В вас «умеренности» нет!
Лучше с жизнью примиритесь,
Бросьте юношеский бред!
Ненавидеть слишком страстно,
Слишком искренно любить —
Это в книгах всё прекрасно,
Но иначе нужно жить.
В идеалах мало проку,
В них, напротив, вся беда:
С идеалами далеко
Не уйти вам никогда!

2

Ваш язык острее бритвы,
Желчь в речах у вас слышна;
Жизнь, по-вашему, для битвы
Для какой-то создана,

Злым началом отрицанья
Дух ваш слишком заражен;
Всё вам видятся страданья,
Всё вам слышен чей-то стон.
Отрицайте осторожно
И карьеры не губя;
Иногда ругнуть и можно,
Но не громко… про себя!

3

«Или белый, или черный —
Что-нибудь из двух одно!» —
Вами, с пылкостью задорной,
Очень быстро решено.
Это крайности! Ни меры,
Ни границ в вас чувства нет!
Лучший цвет, поверьте, серый:
Он «умеренности» цвет.
А она земные блага
И спокойствие дает;
Вы ж безумною отвагой
Только тешите народ!

4

Но придете вы к тому же!
Поседеет голова,
И стремленья станут уже.
Осторожнее слова…
Если ж в сердце сохранится
Пламень юношеских лет,
Лучше б вам и не родиться:
Не уйдете вы от бед!
Бросьте ваши увлеченья,
Изберите путь иной —
Путь единственный спасенья:
Середины золотой!

1862

Источник: https://poemata.ru/poets/plescheev-aleksey/sovety-mudretsov/

"Листок" М. Ю. Лермонтов

* * *

Нет, я не дорожу мятежным наслажденьем,
Восторгом чувственным, безумством, исступленьем,
Стенаньем, криками вакханки молодой,
Когда, виясь в моих объятиях змией,
Порывом пылких ласк и язвою лобзаний
Она торопит миг последних содроганий!
О, как милее ты, смиренница моя!
О, как мучительно тобою счастлив я,
Когда, склоняяся на долгие моленья,
Ты предаешься мне нежна без упоенья,
Стыдливо-холодна, восторгу моему
Едва ответствуешь, не внемлешь ничему
И оживляешься потом все боле, боле —
И делишь наконец мой пламень поневоле! Пушкин

Я шел тропою черных рун, плывущих в Пустоте,
И видел свет погасших лун на стершейся Черте,
И слышал шепот голосов, рожденных умирать,
И трогал мертвый хлад оков, скрепляющих Печать.
Я шел жемчужною тропой в манящий Вечный Свет
И охранял меня покой Исполнивших Обет.
Я слышал, как растет трава, я видел Жизни суть -
И там, за гранью естества, я встал на новый Путь.

Я шел кровавою тропой отмщенья и борьбы,
И вел бессмысленный свой бой с посланцами Судьбы,
И пил из огненной реки, текущей меж времен,
И видел черные клыки, вгрызавшиеся в Трон.

Я шел по сумрачной тропе, где света нет и тьмы,
Отдав бушующей толпе преданья старины,
Я видел Ночь и видел День - в них нету тайных Врат,
Я видел Сумерки и Тень - вот настоящий ад.

Я шел тропой Хрустальных Сфер, пронзавшей небосклон,
И видел запертую Дверь и Град Восьми Сторон,
И слушал диспут мудрецов иных, минувших дней,
И знал, что знания отцов не выручат детей...

Я шел - куда, когда, зачем? теперь не помню я, -
И мягкий Ветер Перемен разил больней копья,
И в схватке Первозданных Сил, безумных, словно рок,
Коротким росчерком косы Смерть подвела итог.

Я - шел. А те, кто ожидал финала долгих битв,
Не смогут оценить финал из-под могильных плит.
Я шел, и я пришел. Куда? Да к Цели той, что ждет
В конце тропы. Одна беда - мой завершен поход.

Я шел не год, не день, не час - нет Времени в пути.
Есть лишь дорога и приказ: идти, идти, идти, -
И Цель - не Цель, и Путь - не Путь, но жизнь. И мой удел -
Пройти вперед еще чуть-чуть, как я всегда хотел...

Пушник

Лермонтов - "Ангел". Кажется, когда он был совсем маленький, то мама пела ему песенку, а потом он слов уже не помнил, но вот такое появилось стихотворение. Или еще Лермонтова, к слову, "Они любили друг друга так долго и нежно" или "На севере диком стоит одиноко"