Друзья! Кто Ваш самый любимый поэт? И Ваше любимое стихотворение? Напишите хоть одно четверостишие.

Не взыщи мои признанья грубы
Ведь они под стать моей судьбе
У меня пересыхают губы
От одной лишь мысли о тебе. Мария Петровых.

Н. Гумилев.

"Кровь моя холодна.
Холод ее лютей
реки, промерзшей до дна.
Я не люблю людей."
Это Бродский. Любимое стихотворение.

Любимая поэтесса - Анна Ахматова.
"Углём наметил на левом боку
Место, куда стрелять,
Чтоб выпустить птицу — мою тоску
В пустынную ночь опять.

Милый! не дрогнет твоя рука.
И мне недолго терпеть.
Вылетит птица — моя тоска,
Сядет на ветку и станет петь.

Чтоб тот, кто спокоен в своем дому,
Раскрывши окно, сказал:
«Голос знакомый, а слов не пойму» —
И опустил глаза."

столько стихов хороших, и столько поэтов, как можно одного выбрать

У птицы есть гнездо, у зверя есть нора.

Как горько было сердцу молодому,

Когда я уходил с отцовского двора,

Сказать прости родному дому!

У зверя есть нора, у птицы есть гнездо.

Как бьется сердце, горестно и громко,

Когда вхожу, крестясь, в чужой, наемный дом

С своей уж ветхою котомкой!

И Бунин

Интересно, по каким таким критериям возможно из сотен поэтов выделить хотя бы десяток, и уж, тем более САМОГО. Хотя, конечно, если не выходить из рамок куцей школотной программы, можно и что-то за уши притянуть.

Шотландия в Маршаке. И наверное Н С Гумилёв Жираф к примеру.

ночь, улица, фонарь, упал, очнулся - гипс

Из русской поэзии - конечно, Пушкин!

Я вас люблю, — хоть я бешусь,
Хоть это труд и стыд напрасный,
И в этой глупости несчастной
У ваших ног я признаюсь! ..

https://ilibrary.ru/text/599/p.1/index.html

Плачет киска в коридоре,
У неё большое горе,
Злые люди бедной киске
Не дают украсть сосиски.

Настанет день, исчезну я
И в этой комнате пустой
Все также будет стол, кровать
Да образ древний и простой
Бунин

Любимого наверное нет. Но очень часто в последнее время вспоминается Е. Евтушенко
Хватит мелко самоутверждаться -
я уж, слава богу, не дитя.
Надоело самоутруждаться,
грудь свою выпячивать, пыхтя.

Из моих небрежных наблюдений
всё-таки я понял наперёд:
жажда мелких самоутверждений
к саморазрушению ведёт.

Всё проходит — женщины, известность,
множество заманчивых огней.
Остаётся внутренняя честность.
Самоутвержденье только в ней.

Самоутверждение бессмертно,
если, не стремясь в бессмертный сан,
для себя и мира незаметно
утверждаешь большее, чем сам.

Сложно сказать, кто самый любимый, каждый замечателен по-своему, например у Пушкина это зимнее утро, полюбившиеся с детства

Мороз и солнце; день чудесный!
Еще ты дремлешь, друг прелестный -
Пора, красавица, проснись:
Открой сомкнуты негой взоры
Навстречу северной Авроры,
Звездою севера явись!

Вечор, ты помнишь, вьюга злилась,
На мутном небе мгла носилась;
Луна, как бледное пятно,
Сквозь тучи мрачные желтела,
И ты печальная сидела -
А нынче.... погляди в окно:

Под голубыми небесами
Великолепными коврами,
Блестя на солнце, снег лежит;
Прозрачный лес один чернеет,
И ель сквозь иней зеленеет,
И речка подо льдом блестит.

Вся комната янтарным блеском
Озарена. Веселым треском
Трещит затопленная печь.
Приятно думать у лежанки.
Но знаешь: не велеть ли в санки
Кобылку бурую запречь?

Скользя по утреннему снегу,
Друг милый, предадимся бегу
Нетерпеливого коня
И навестим поля пустые,
Леса, недавно столь густые,
И берег, милый для меня.

Любимые меняются с каждым годом, хотя, наверно, точнее сказать - с возрастом) При этом они не перестают быть любимыми, а вроде как передают эстафету. Сейчас наверно эти

Знаешь, мама, завтра я стану ветром,
По священной воле разящим свыше.
Я прошу тебя о любви и вере,
И прошу - сажайте у дома вишни,
Я увижу, мама - я стану ветром.

Я не стОю, мама, твоей слезинки,
Я вернусь - мы вечно идем по кругу.
И я буду видеть твои морщинки,
И на плечи лягут родные руки
В самом высшем, славой слепящем миге.

Не грусти, я жизнью своей доволен,
И смотри на небо - мою обитель.
Я проснулся, мама - мне было больно,
Что во сне последнем тебя не видел.
Ты прости - тебя забывал невольно.

Завтра утром встречу тебя за дверью,
Седины коснусь, унесу усталость.
Десять раз бы умер с улыбкой, верь мне,
Чтобы видеть гордость твою и радость.

...Я увижу, мама, - я стану ветром.

Ну и периодически сама себе напеваю для настроя

Когда внутри погибает нытик,
И не волнует, что скажет стая,
Когда сама себе первый критик -
Корона держится как влитая.

Мне нравится А. К. Толстой
Где гнутся над омутом лозы