Я пишу стихотворения и в своих стихотворениях выражаю свои чувства. А Вы выражаете свои чувства в стихотворениях?

Лучше на бумаге выражать, чем высказывать в лицо, а потом жалеть.

Нет. Никогда не любил стихов.

я прозу пишу

Конечно, свои, а чьи же ещё?

Не моё, а лишь где - то услышанное:
Писать на стенах туалета,
Увы мой друг не суждено.
Среди гамна мы все поэты,
Среди поэтов мы гамно.

Поэт с меня и правда никудышный, Я больше люблю писать, не большие рассказики, очерки.
А вот это точно Я придумал в ютубе есть видео "Сага о чужих", на один комментарий про "Терминатор четыре" Я написал что:" Если авторы фильма, полагают что будущее, выглядит так как они показали, то Я пишу "шедевры" членом на стенах сортира".
Если хотите можно найти.

Евтушенко Евгений

Бывало, спит у ног собака,
костер занявшийся гудит,
и женщина из полумрака
глазами зыбкими глядит.
Потом под пихтою приляжет
на куртку рыжую мою
и мне,
задумчивая,
скажет:
"А ну-ка, спой!.." -
и я пою.
Лежит, отдавшаяся песням,
и подпевает про себя,
рукой с латышским светлым перстнем
цветок алтайский теребя.
Мы были рядом в том походе.
Все говорили, что она
и рассудительная вроде,
а вот в мальчишку влюблена.
От шуток едких и топорных
я замыкался и молчал,
когда лысеющий топограф
меня лениво поучал:
"Таких встречаешь, брат, не часто.
В тайге все проще, чем в Москве.
Да ты не думай, что начальство!
Такая ж баба, как и все..."
А я был тихий и серьезный
и в ночи длинные свои
мечтал о пламенной и грозной,
о замечательной любви.
Но как-то вынес одеяло
и лег в саду,
а у плетня
она с подругою стояла
и говорила про меня.
К плетню растерянно приникший,
я услыхал в тени ветвей,
что с нецелованным парнишкой
занятно баловаться ей...
Побрел я берегом туманным,
побрел один в ночную тьму,
и все казалось мне обманным,
и я не верил ничему.
Ни песням девичьим в долине,
ни воркованию ручья...
Я лег ничком в густой полыни,
и горько-горько плакал я.
Но как мое,
мое владенье,
в текучих отблесках огня
всходило смутное виденье
и наплывало на меня.
Я видел -
спит у ног собака,
костер занявшийся гудит,
и женщина
из полумрака
глазами зыбкими глядит.

Нет, я ору матом.

ну, у нас как-бэ бытие подразумевает бесконечное выживание, но никак не бумагомарательство "для души".

Шнуров, полный идиот,
Нету в том сомненья.
На кого не вякнул рот,
Всё на оскорбление.
Сам от пяток до ушей,
Водкою омытый.
Поведение его,
Явно мозг пропитый.
Бога нет в его душе!
С хрюканьем свинячим,
Поливает матом всех,
Кто с ним не согласен.