Какой вы читали самый красивый стих в своей жизни?

Под голубыми небесами
Великолепными коврами,
Блестя на солнце, снег лежит;
Прозрачный лес один чернеет,
И ель сквозь иней зеленеет,
И речка подо льдом блестит.

ласточка влетела в форточку мою
насрала мне в тапочек, видно быть дождю

Есенина почитайте.

Если у вас такой вкус, то красивых стихов у меня для вас нет.

Я много знаю стихов, на мой вкус красивых. Вот одно - "Давиду Бергельсону" Перец Маркиш

Приходит час ночной ко мне,
Всех тише и грустней,
Побыть со мной наедине...
Вот окна всё синей, синей,
Уходят стены. Вкруг меня
Один простор ночной.
И обувь сбрасываю я,
Чтоб шаг не слышать свой.
Я на глаза свои кладу
Вечерний синий свет
И всё шепчу в ночном чаду:
— Тоска, меня здесь нет!..
И в угол прячусь я пустой,
И руки прячу я,
От скуки медленно за мной
Ползет тоска моя.
И пальцами она слегка
Моих коснулась скул,
И вот уж призрак твой, тоска,
К моей груди прильнул.
Чтобы мою отведать кровь,
Она колдует вновь и вновь.
Но прижимаю к косяку
Незримый силуэт
И всё шепчу, кляня тоску:
— Тоска, меня здесь нет!

Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя…
Не потому, чтоб я Ее любил,
А потому, что я томлюсь с другими.

И если мне сомненье тяжело,
Я у Нее одной ищу ответа,
Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света

"Однажды в студеную зимнюю пору я из лесу вышел..." (на нем можно потренировать и ритм, и интонацию, и диалог, и ...)

Пятница — день торговый. Соли купив и мёда,
Шумный покинув город, тролли плывут по фьорду.
Месяц большой, рогатый. Вечер погожий, тихий.
К дому, к родным пенатам движутся тролль с троллихой.
Тролли бывают злые: рушат, громят, калечат.
Эти — совсем иные, хоть красотой не блещут.
Миролюбивы, честны, доли не ищут лучшей,
Жизнью живя безвестной в древней Троллиной Пуще.
Тролль на плоту устроил спальню — почти как дома.
Лечь бы пора. У троллей веки смежает дрёма.
Прежде чем завалиться, надо напиться чаю
С таволгой и мелиссой. Плот пусть вода качает.
Дети уснули сладко — милые лежебоки!
Сладко сопят троллята в дырки носов широких (с)

Б-г мой, какая лютая графомань...

Я прошу меня мама прости, за слова мои непростые. За то что я сбился с пути, и жил в Криминальной России!

У тебя плохое стихотворение... Сбивчивый и неровный темп и простовато как-то, сильно обыденно," прозаично"...
Вот, учись у мастера:

Прекрасные стихи Ивана Баукова: "Говори мне о берёзах, говори мне об осинах, говори о чём захочешь, лишь бы только о России". И другие стихи есть в Интернете.

Буря мглою небо кроет, вихри снежные крутя....

из интерстеллара

Было душно от жгучего света,
А взгляды его — как лучи.
Я только вздрогнула: этот
Может меня приручить.
Наклонился — он что-то скажет...
От лица отхлынула кровь.
Пусть камнем надгробным ляжет
На жизни моей любовь.

Не любишь, не хочешь смотреть?
О, как ты красив, проклятый!
И я не могу взлететь,
А с детства была крылатой.
Мне очи застил туман,
Сливаются вещи и лица,
И только красный тюльпан,
Тюльпан у тебя в петлице.

Как велит простая учтивость,
Подошел ко мне, улыбнулся,
Полуласково, полулениво
Поцелуем руки коснулся —
И загадочных, древних ликов
На меня поглядели очи...

Десять лет замираний и криков,
Все мои бессонные ночи
Я вложила в тихое слово
И сказала его — напрасно.
Отошел ты, и стало снова
На душе и пусто и ясно.

Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым.

Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком,
И страна березового ситца
Не заманит шляться босиком.

Дух бродяжий! ты все реже, реже
Расшевеливаешь пламень уст
О, моя утраченная свежесть,
Буйство глаз и половодье чувств!

Я теперь скупее стал в желаньях,
Жизнь моя, иль ты приснилась мне?
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне.

Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льется с кленов листьев медь...
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть.