Здравствуйте! Написала стихотворение. Как вам? Где можно такой стих разместить? Может как-нибудь издательство меня напчт

У Тимура Султановича Шаова было хорошо про эстетов и снобов:

На диване я, как древний грек на травке,
Разбавляю, как Сократ, водой портвейн,
Генри Миллера читаю, Джойса, Кафку,
И снобизм свой занюханный лелею.
Денег нет, в стране бардак, в воде холера,
На душе – ненужные сомненья.
Лишь портвейн да музыка Малера
Успокаивают мне пищеваренье.

Богу, братцы, — Богово,
Ну а снобу — снобово!

Вот сосед — прикинулся банкиром,
Пьёт «Клико», к валютным ездит дамам.
Правда, Сартра путает с сортиром,
А Ван Гога путает с Ван Даммом.
И ничуть ему от этого не грустно,
Взял цыган — и на извозчике к актрисам.
Он не сноб, он просто счастлив безыскусно,
Как ребёнок тихо счастлив, что пописал.

Засветло встанем,
Тянем-потянем,
Дедка, бабка, внучка, Жучка, котофей –
Вытянуть не можем.

Размышляя об эстетике Матисса,
Погружаюсь в свой экзистенциализм.
Да я бы тоже, может, дернул по актрисам,
Да мешают, вишь ты, бедность и снобизм.
Мой снобизм — он как лучик путеводный,
Помогает воспринять судьбу, как должно:
Мол, художник — он обязан быть голодным.
Он худой, но гордый. Он – художник!

Вот другой сосед — тот люмпен неприличный,
Бедный Йорик, жертва пьяного зачатья.
Для него Бодлер с борделем идентичны,
Ну а Рэ́мбо и Рембó — родные братья.
Да нехай шумит, не зря же он напился,
Хай ругает президента всяко-разно,
Лишь бы он в подъезде не мочился
Да не лез бы к управленью государством.

Горлица вьётся,
Песнь раздаётся:
«А не лепо ли бяше нам, братья…».
Да ни фига не лепо!

Нувориши тихо хавают омаров,
Маргиналы хлещут горькую заразу:
«Мы, конечно, круче Занзибара!»
Государственный снобизм сродни маразму.
Ой вы гой еси, бояре с государем!
Гой еси вы вместе с вашим аппаратом!
Доиграетесь — глядишь, приедет барин,
Он рассудит, кто был большим демократом.

Давеча прочел в одной я книге —
Там сказал кому-то раб перед таверной:
Мы, говорит, оглядываясь, видим только фиги.
Я вперед смотрю — там тоже фиги. Скверно.
Пушкин умер. На жнивье туман да иней,
Из деревни слышно рэповую песню.
Над седой усталою страны равниной
Гордо реет непонятный буревестник.

Засветло встанем,
Песню затянем:
«Тирли-тирли, я гуляла молода,
Пока не помёрла…»

Бедные издательства!

Отлично,просится в антологию "Английский сонет в русской поэзии"!

врете однако..

Ты мирно время проводи, своё влагалище потри, и ты ко мне приди,приди...

Стих о культурном питие.., вполне неплохо получилось!..
Но этот стих, на мой взгляд, годится разьве-что в рекламу вина.., не более...

уровень пятиклассника

В туалете что-бы Цралось лучше!

Особенно порадовало Ваше чувство юмора.)

Низкопробно.

Дерьмо