Твой любимый стих?

Из моего творчества. В тему. Называется "Сентябрьское"

Ты боишься глухой бесконечности,
Ты закрываешь лицо ладонью.
Я боюсь невесомой беспечности,
Утопая в тебе спросонья.

Я боюсь твоей безупречности.
Я танцую за кирпичной стеной.
Ты не видишь границ человечности -
Наплевать, я останусь с тобой.

Осень шепчет неслышно чтихи на ветру.
Я молчу, и, наверное, я не умру,
И не стану сухой шелестящей листвой.
Наплевать на сентябрь, я останусь с тобой.

Из чужого. А именно: Виктор Пелевин. "Жизнь насекомых"

ПАМЯТИ МАРКА АВРЕЛИЯ.
1. Трезвое и совершенно спокойное настроение
Никогда не приводит к появлению подтянутых строк.
А стихи надо писать со всем стремлением,
Как народный артист выпиливает треугольный брелок.
2. А тут идет дождь, и совершенно нет сил, чтобы
Сосредоточиться. Лежишь себе, лежишь на спине,
И не глядя ясно, что в соседнем доме окна желты,
И недвижный кто-то людей считает в тишине.
3. Но тоска очищает. А испытывать счастье осенью — гаже,
Чем напудренной интеллигентной старухе давать минет.
Отдыхай, душа. Внутренний плевок попадет в тебя же,
А внешний вызовет бодрый коллективный ответ.
4. Так и живешь. Читаешь всякие книги, думаешь о трехметровой яме,
Хоть и без нее понятно, что любая неудача или успех -
Это как если б во сне ты и трое пожарных мерились хуями,
И оказалось бы, что у тебя короче или несколько длинней, чем у всех.
5. Размышляешь об этом, выполняя назначенную судьбой работу,
И все больше напоминаешь себе человека, построившего весь расчет
На том, что в некой комнате и правда нет никакого комода,
Когда на самом деле нет никакой комнаты, а только комод.
6. Бывает еще, проснешься ночью где-нибудь в полвторого
И долго-долго глядишь в окно на свет так называемой Луны,
Хоть давно уже знаешь, что этот мир — галлюцинация наркомана Петрова,
Являющегося, в свою очередь, галлюцинацией какого-то пьяного старшины.
7. Хорошо еще, что с сумасшедшими возникают трения
И они гоняются за тобой с гвоздями и бритвами в руках.
Убегаешь то от одного, то от другого, то от третьего,
И не успеваешь почувствовать ни свое одиночество, ни страх.
8. Вообще, хорошо бы куда-нибудь спрятаться и дождаться лета,
И вести себя как можно тише, а то ведь не оберешься бед,
Если в КГБ поймут, что ты круг ослепительно яркого света,
Кроме которого во Вселенной ничего никогда не было и нет.

"Выхожу один я на дорогу" М.Ю. Лермонтов

Серебро блеститВ тишине ночнойКровь не заглушитСтрадание и боль ...Жаждет крови меч,Верный друг и брат.На удар врагаТы ответить рад.Оборвешь ему Смертной жизни миг,В темноте глухойНе услышат крик.На защиту былСкован кузнецом.Как б не злобный врагСтал бы ты венцом.Девичье чело ты бТогда венчал.Хрупкой красотойВзоры бы смущал.А теперь ты - смертьВ девичьей руке,Мы споем с тобой О своей судьбе :" Ты терзаешь плоть,Ты смущаешь дух,Ты последний сын,Ты полночный дух! "Это начало песни о Мече...написаной много лет назад....до сих пор неоконченной...

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.

Всё, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло.
Только этого мало.

Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Всё горело светло.
Только этого мало.

Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала.
Мне и вправду везло.
Только этого мало.

Листьев не обожгло,
Веток не обломало.. .
День промыт, как стекло.
Только этого мало.

Арсений Тарковский

Взято из: http://poetrus.by.ru/185/185s.htm

Из любимого - Весь ахматовский Реквием и много чего еще у Бродского и Маяковского, процитирую что покороче: Уезжай, уезжай, уезжай, так немного себе остается, в теплой чашке смертей помешай эту горечь и голод, и солнце. Что с ней станет, с любовью к тебе, ничего, все дольешь, не устанешь, ничего не оставишь судьбе, слишком хочется пить в Казахстане. Так далеко, как хватит ума не понять, так хотя бы запомнить, уезжай за слова, за дома, за великие спины знакомых. В первый раз, в этот раз, в сотый раз сожалея о будущем, реже понимая, что каждый из нас остается на свете все тем же человеком, который привык, поездами себя побеждая, по земле разноситься, как крик, навсегда в темноте пропадая.Иосиф Бродский.А вот из скромного своего:Тринадцать квадратов, четверг, не забыть о покупках.Свечек не ставь, четвергом обойдемся не-светлым.Неотвратимое в будущем; жизнь умещается в сутках,снова секунды, посыпалось время, ответом - звонок - темнота - тишина - и побиты все карты.И мне остается стекло витражей, три иконы, квадраты...

О*уенна, Зае*ата,Сочинять стихи без мата!!!:)))

Анна Ахматова "Сжала руки под тёмной вуалью..."Сжала руки под тёмной вуальюОтчег ты сегодня бледна?Оттого, что я терпкой печалью,Напоила его до пьяна

Я умру в крещенские морозы....Рубцов

Аве, мой Цезарь!
Ищущие смерть,
мы вновь беззвучным выброшены взрывом,
Как и пристало временно счастливым
Под натиском зимы.
Аве, мой Цезарь!
Не из тех ли мы,
Кто в пламени свечи надежду ищет?
Я пальцами черчу твое лицо
На мраморе для нищих.. .
Аве, Цезарь...

когда на суд безмолвных тайных думя вызываю голоса былого,-утраты все приходят мне на ум, и старой болью я болею сноваиз глаз, не знавших слез, я слезы льюо тех, кого во тьме хранит могила, ищу любовь погибшую мою.и все, что в жизни мне казалось миловеду я счет потерянному мноюи ужасаюсь вновь потери каждой, и вновь плачу я дорогой ценойза, за что платил уже однажды. но прошлое я нахожу в тебеи все готов простить своей судьбе.У. Шекспир

Я пришел к тебе с приветом
Рассказать что солнце встало

Дмитрий Быков "О роли детали в структуре прозы"Кинозал, в котором вы вместе грызли кедрачИ ссыпали к тебе в карман скорлупу орехов.О деталь, какой позавидовал бы и врач,Садовод при пенсне, таганрогский выходец Чехов!Думал выбросить. И велик ли груз - скорлупа!На троллейбусной остановке имелась урна,Но потом позабыл, потому что любовь слепаИ беспамятна, выражаясь литературно.Через долгое время, в кармане пятак ища,Неизвестно куда и чёрт-те зачем заехав,В старой куртке, уже истончившейся до плаща,Ты наткнёшься рукою на горстку бывших орехов.Так и будешь стоять, неестественно прям и нем,Отворачиваясь от встречных, глотая слёзы...Что ты скажешь тогда, потешавшийся надо всем,В том числе и над ролью детали в структуре прозы?И свое.Ты не любил прощаний осторожныхПо краешку реальности скользяТы говорил всегда о том, что можно,А я о том - чего нельзя.Был холоден, как марстовское утроИ в голубых глазах таил печаль,И уходя здоровался как-будто,И здравствуй говорил, как и прощай.И сердце разрывалось без укораС приказом "Ждать!" свернувшись у ноги, мне говорило: "он вернтся скоро",и спорило: "беги к нему, беги!".Минуты проплывали пыткой страшной И в сетку дня вплетался новый день,А я была еще вот той, вчерашнейПоймать пытаясь призрачную тень.Но ожиданье не бывало долгимМиг вечности сворачивался в пыль.Ты возвращался - радостью глубокой И был со мною рядом, долго был...А кончилось все страшно и нелепо Прощания и встречи прервались...И только я теперь вожу по стрелкам слепоЧасов ненужных. Тупо.Сверху-вниз.

М. Цветаева... "Пригвождена к позорному столбу... "

В купе известном, одноместном,,,,Нажмешь на жуткую педаль....И вдруг!!!!откроется не бездна,,,,Но очарованная даль....