Подскажите пожалуйста стих есть про яичницу, знаю одно:написал маленький ребенок из Казани. Где можно его найти?

В горячее масло на сковородке,
Кладёте пластами нарезанный сыр.
Огонь не большой держите на плитке
И масло любое не вздумайте жир.

Пласты должны быть не толсты, не тонки,
Чтоб сыр не сгорел, но и не был сырой.
Разбив осторожно на яйцах скорлупки,
Глазками покройте под плавленый слой.

Забудьте о крышке, не нужно и вилки,
Глазунью подобную ешьте рукой.
Кто хочет, до ужина тресните виски,
Эт чтоб глазунья не съелась сухой.

Ты способна
заменить мне весь этот мир!
Ах, если б ты только
умела слушать.
- Весь мир - это ты!
- Да, но ведь ты мне подаришь
новый телефон?
- Мир - это ты. Только ты.
- Может ты и прав. Мне идёт голубой?
На старой сковородке жарится
яичница с луком и укропом.
Уже подгорает.
- Сними сковородку.
- Хм.. .
- Что?
- Но ведь на ней твои глаза!
- Знаю.
- Они подгорают.. .
Весь глупый, никчёмный мир - это ты.
Я позавтракал яичницей
С луком и укропом.
Мои глаза.

Плохое настроение
поджарится гурманами,
когда они готовят
яичницу с бананами.

И антрекот, как классика
модерну позавидует.
На кухне - много праздника,
а вытяжка -
под пирамидами...

в песне " Битлов " )))

Утро, Вордсворт, яичница.. .
Павел Логинов
С утра яичница на сале
шипит в чугунной сковородке,
и запах в фортку вылетает
закуской для морозной водки.

Какие есть вкуснее вещи
чем смесь яичницы и сала?
И сразу ощущаешь резче
дня расчудесного начало.

И как-то сразу больше света
от лампочки -самоубийцы
чья так мучительна скаредность
и нежелание светится.

Погружена в шкворчащем сале
вот - на желток бросает блики
вот - в нержавейной твёрдой стали,
в лежащей наготове вилке.

Всё будто не январь сегодня
охапка золотих нарциссов!
( Вот и - замкнуло на Вордсвоте -
так за ночь допереводился!

Там - пир танцующих соцветий,
желтение у водной глади.
Им в такт насвистывает ветер,
а я с холма на чудо глядя

пытаюсь, варвар, дикой речью
переложить глагол Поэта:
готический угрюмый резчик -
полёт Божественного Света)

Я хлеб нанизаный на вилку
в цветок яичницы макаю
забыв про черновик, про стилос,
про золото нарциссов в мае.

И пусть меня не отвлекает
Вордсворт застывший на пригорке
от вида как желток стекает
вспять с обалденно грубой корки.

Чернеет кофе в чашке белой,
нарцисс зажёван с коркой чёрной,
а утро Рождества висело
чистейшей домотканой шторой