
Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Веселой, пестрою стеной
Стоит над светлою поляной.
Березы желтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, елочки темнеют,
А между кленами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пестрый терем свой.. .
Иван Бунин
Осенняя пора ...очей очарованье ...Осень… чем пахнет?
У каждого – свое.
Каждому свои – обострения… вдохновения…
Щемящая нежность опадающей листвы…
Это приходит – вдруг.
Не было листопада, и тротуары были чисты… и вот… наступает день, ты выходишь из подъезда своего дома… и будто – в другой мир, подсвеченный желтым. От дождя ли, от ветра, от холода, или просто, потому что пришло их время - начинают падать листья.
А может быть, ты просто не замечал этого раньше? Жил памятью о летнем зное, и кожа твоя хранит тепло лучей… помнил о теплых водах тихого озера, - и тело до сих грезит невесомостью и ищет ласку волн. И вот теперь… так неожиданно… так вдруг… .
С берез – золотые монетки. С кленов – кроваво-рваные бабочки. Подставь ладони. Осень отдаст. Сполна.
И начнется листопад мыслей. Лови.. . что б не успел унести их ветер…

Чем пахнет осень, а чем пахнет грусть? Наверное их запах схож
Так долго длятся дни.. . да ну и пусть.. . И год на год, уже так не похож.
Роса с утра и изморозь в ладони, нет, осень не моя пора.. .
Не бойся ливня, он тебя не тронет.. . Так осень просто плакала вчера. .
По лужам тихо, напевая что-то нежно, иду, куда дорога манит
Как часто мы к любви относимся небрежно, она нам радость и печали дарит.
Ах эта осень, и прохладой по щекам - меня разбудит утро золотое
Стремилась вглубь и что-то жадно грызла там, та осень и лицо её младое
Нет, мне не грустно.. . просто осень не моя пора, мне как-то всё-же ближе лето
Хотя, зачем всё это нужно вам? У осени свои и тайны и секреты.. .

Грустная музыка осени... О! Бетховен!!
Приятной ночи !!
Обрываются речи влюбленных,
Улетает последний скворец.
Целый день осыпаются с кленов
Силуэты багровых сердец.
Что ты, осень, наделала с нами!
В красном золоте стынет земля.
Пламя скорби свистит под ногами,
Ворохами листвы шевеля.
Николай Заболоцкий