«Есть строки написанные будто о тебе» . Озвучьте оные?

****
Все меняется,
все течет, но одно
навсегда остается неизменным.. .

...я буду смотреть на горизонт,
в ту точку, где море сливается с небом.
В конце концов, у меня есть то,
что навсегда останется неизменным…

(c) Fleur

Мужчина – это жара,
Что натуру женскую расплавила,
Мужчина – это игра.
Что идет всегда против правила.

Мужчина – это стихи,
От которых в бессоннице маешься,
Мужчина – это грехи,
В них порою всю жизнь не раскаешься.

Мужчина – это дождь,
Очищающий и долгожданный.
Мужчина – это дрожь,
Сладкий трепет минуты желанной.

Мужчина – это боль,
Голова от утраты склоненная,
Мужчина – это соль,
В материнских слезах растворенная.

Мужчина – белый цвет,
Майских яблонь густое кипение,
Мужчина – это свет,
Христа животворение.

@ Анти-Мартьянов

Когда она придёт
Весна приходит каждый год,
Я жду, когда она придёт,
Чтобы обжечь дыханьем вновь,
А где-то прячется любовь!

Любовь не блажь, любовь ни блуд,
А ослепительный сосуд,
Наполненный нектаром грёз,
Порой солёных, горьких слёз,
Улыбок, бешеных страстей,
Букетов, писем, новостей,
Которых с нетерпеньем ждёшь,
Где доля правды, а где ложь!

Понять их может, кто любил,
Один по улицам бродил,
Когда тебя никто не ждёт,
И ждать, когда она придёт!
Марк Львовский

Чем ближе к краю наши годы,
тем яростней желанье жить,
через обиды и невзгоды -
страдать, безумствовать, любить.
И жизнь нас держит под прицелом,
и на курке рука тверда,
но сколько б ни страдало тело,
душа всегда в нем молода.
Она смела и авантюрна,
но замирает от ноктюрна.
А если ветер пойман в парус,
и в небе хоть одна звезда,
то никакая в жизни старость
нас не догонит никогда!

Нет Вам в жизни благодати
С счастием у Вас разлад;
И красивы Вы некстати,
И умны Вы невпопад.

— У меня тузовый покер.
— … У меня тоже.

Зверь, которым я стал

Я не могу убежать из этого ада:
Я пытался много раз.
Но я по-прежнему заперт внутри.
Кто-нибудь, заберите меня из этого кошмара! !
Я не могу себя контролировать.

А что, если ты увидишь темную сторону моей жизни?
Никто не изменит этого зверя, которым я стал.
Помоги мне поверить, что это не настоящий я.
Кто-нибудь, помогите мне присмирить этого зверя.
(Этого зверя, этого зверя)

Я не могу убежать от себя
(Я не могу убежать от себя)
Я врал много раз.
(Я врал много раз)
Но злость осталась во мне
Кто-нибудь заберите меня из этого ада! !
Я не могу себя контролировать.

А что, если ты увидишь темную сторону моей жизни?
Никто не изменит этого зверя, которым я стал.
Помоги мне поверить, что это не настоящий я.
Кто-нибудь, помогите мне присмирить этого зверя, которым я стал.
Помоги мне поверить, что это не настоящий я.
Кто-нибудь, помогите мне присмирить этого зверя.

Кто-нибудь, помогите мневыбраться изэтого кошмара!
Я не могу себя контролировать.
Кто-нибудь, разбудите меня из этого кошмара!
Я не могу убежать от этого зверя.
(Этот зверь, этот зверь, этот зверь, этот зверь, этот зверь, этот зверь, этот зверь)
А что, если ты увидишь темную сторону моей жизни?
Никто не изменит этого зверя, которым я стал.
Помоги мне поверить, что это не настоящий я.
Кто-нибудь, помогите мне присмирить этого зверя, которым я стал.
Помоги мне поверить, что это не настоящий я.
Кто-нибудь, помогите мне присмирить этого зверя.

Кругом противоречия; я блуждаю как чужая в собственном доме, в собственной жизни.
В собственной работе. Как-то я прочла научно-фантастический рассказ, где герой, наделенный особым "даром" (обожаю это выражение, в научной фантастике его встречаешь на каждом шагу) . Что делают герои в критической ситуации, повиснув на краю крыши, упав в ров со змеями, когда им надо пройти сквозь стену или прочесть мысли врага? Они пользуются своим "даром", прогуливаясь по старому кварталу, выходит вдруг на улицу, которой давно не существует. Такая улица действительно была когда-то, но её сожгли во время эпидемии. Однако герой благодаря "своему дару" вновь находит дорогу в незримое прошлое и, само собой разумеется, проходя по улице, встречает и ее прежних обитателей. В этих наивных рассказах столько мудрости. Дорогу незримого находишь и теряешь. Вчера ещё чудесный сюжет становится банальной историей. Ясное, очевидное, понятное - это капля воды, переливающаяся на солнце, но если свет меркнет, капля исчезает. Так и с героем, который не может больше отыскать начала своей потерянной улицы. Он утратил "свой дар".
Краска, музыка, все то, что жило, что имело смысл в этом доме, в этой жизни, исчезло. Вместе в ветром бумажный домик покинула жизнь. Он превратился в ненужное хрупкое сооружение. А мне предстоит преодолеть эту пустыню. Делать вид, что все в порядке. Улыбаться и даже напевать. Читать, писать, расшифровывать бессмысленные закорючки. Интересоваться рисунком, которого не вижу, песней, которую не слышу. Это ужасное проклятие, которое лежит на шекспировском Юлии Цезаре: "He hears no music", я ощущаю всю его тяжесть. Так наступает страшное время: "I hear no music"
Нет, я не потеряла веру, это абсурд. Но на повороте дороги я утратила "свой дар" (с) Ф. Малле-Жорис "Бумажный домик"

По дому бродит полуночник -
То улыбнется, то вздохнет,
То ослабевший позвоночник
Над письменным столом согнет.

Черкнет и бросит. Выпьет чаю,
Загрезит чем-то наяву... .
...Нельзя сказать, что я скучаю.
Нельзя сказать, что я живу,

Не обижаясь, не жалея,
Не вспоминая, не грустя.
...Так труп в песке лежит, не тлея,
И так рожденья ждет дитя.

O Solitude, my sweetest choice...
Places devoted to the night.
Remote from tumult and from noise.
How ye my restless thoughts delight...
O Solitude !
Oh how I,
O solitude adore !

...Сильная женщина плачет у окна.. . (песня Пугачевой)

…Человек умный будет прежде всего стремиться избежать всякого горя, добыть спокойствие и досуг; он будет искать тихой, скромной жизни, при которой бы его не трогали, а поэтому, при некотором знакомстве с так называемыми людьми, он остановит свой выбор на замкнутой жизни, а при большом уме — на полном одиночестве.

Страшно жить на этом свете, в нем отсутствует уют:

Ветер воет на рассвете, волки зайчика грызут.

В Августе падают звезды, осенью - желтые листья.. .
Сниться мне злато березы, алость рябиновой кисти.
Ночи прохладны, студены. .
И у костра не согреться,
Бьется спокойно и ровно. .
Боль, пережившее сердце.
Нечего больше бояться, я научилась у листьев.. .
Тихо и нежно касаться,
Господу Богу молиться.
Только беззвучны моленья,
Прикосновения зыбки,
Я забываю веденье... .
Горько любимой улыбки