Я помню… хрупкие цветы растут на мёртвом чёрном шлаке. Так свет рождается из мрака. Так мир пророс из пустоты. А я швыряю россыпь слов, как семена бросают в почву, и прорастает жизнь построчно на белой плоскости листов. Я ускользаю в этот мир, в бездонность точки интроверта. Там отпрошу тебя у смерти на бесконечно долгий миг. Мы будем снова жечь костёр на склонах спящего вулкана и пить из общего стакана под предрассветный разговор… Но бесконечность коротка, как россыпь лета на вулкане… Прости, з