«Пой же, пой. На проклятой гитаре» Один из любимых стихов Есенина⁠⁠
Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои вполукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.
Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.
Я не знал, что любовь — зараза,
Я не знал, что любовь — чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.
Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другова,
Молодая, красивая дрянь.
Ах, постой. Я ее не ругаю.
Ах, постой. Я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.
Льется дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углу прижимал.
Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.
Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь — простыня да кровать.
Наша жизнь — поцелуй да в омут.
Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на хуй…
Не умру я, мой друг, никогда.

Сыпь, гармоника. Скука... Скука...Гармонист пальцы льет волной.Пей со мною, паршивая сука,Пей со мной.Излюбили тебя, измызгали —Невтерпеж.Что ж ты смотришь так синими брызгами?Иль в морду хошь?В огород бы тебя на чучело,Пугать ворон.До печенок меня замучилаСо всех сторон.Сыпь, гармоника. Сыпь, моя частая.Пей, выдра, пей.Мне бы лучше вон ту, сисястую, —Она глупей.Я средь женщин тебя не первую...Не мало вас,Но с такой вот, как ты, со стервоюЛишь в первый раз.Чем больнее, тем звонче.То здесь, то там.Я с собой не покончу,Иди к чертям.К вашей своре собачьейПора простыть.Дорогая, я плачу,Прости... прости...[1923]

Гой ты, Русь, моя родная,
Хаты — в ризах образа…
Не видать конца и края —
Только синь сосет глаза.
Как захожий богомолец,
Я смотрю твои поля.
А у низеньких околиц
Звонно чахнут тополя.
Пахнет яблоком и медом
По церквам твой кроткий Спас.
И гудит за корогодом
На лугах веселый пляс.
Побегу по мятой стежке
На приволь зеленых лех,
Мне навстречу, как сережки,
Прозвенит девичий смех.
Если крикнет рать святая:
«Кинь ты Русь, живи в раю!»
Я скажу: «Не надо рая,
Дайте родину мою».

Бывают дни провал и пустота
Удача улыбнулась и ушла
И вот низвергнутый с вершин
Вдруг огляделся, ты - один
И дружба, и любовь ушли туда
Где радость, свет и красота
С тобой осталось горе и оно
Тебе наполнит чашу - пей её…
По парапету из небытия
На ощупь возвращаешься в себя
Но время как бессменный часовой
Тебя не пустит в прошлое друг мой

...переступив порог родного дома я одеваю маску бытия...смеюсь где принято смеяться, скорблю как все...где принято скорбит...из вежливости я буду улыбаться, и даже с кем то соглашаться...что бы ни от кого не отличатся и на равне с другими быть...остановится бы да разобраться, понят же наконец...я это я?....или давно уж маска бытия..

Вряд ли он сам владел этим "искусством" да и искусство ли это вообще... Делать вид что все супер, когда все пиз*ец. Для кого этот обман и какой от него смысл.

зачем казаться? всегда надо быть собой)) хотя кто я такой чтобы Есенину что то говорить))

Ага - "при тяжёлых утратах" - на похоронах стоишь улыбаешься - высшее искусство.

А кому это надо ??? и для чего...??? "...казаться улыбчивым и простым..."

Это ничего, что много мук приносят изломанные и лживые жесты?

Что то не запомнились мне эти строчки... Что за произведение!?

помню, это из Чёрного человека, это ему казалось в подпитии

Да. Складно звонИшь. Это «Спрашивалка». А в чём вопрос?

Грусть в сердце.а в глазах печаль.но улыбка на улице

Есениным.. Бабником?... Нууу спасибо... Как скажете)))

Это поэма "Чёрный человек." Он её не закончил....

ну делись, раз захотелось номер счета дать?

Ну и молодец! Правильно сделала!

За искусство можно и морду набить.

Спасибо, замечательно