Любовь поэта так нежна,
Так трепетна и так пуглива,
Одна лишь фраза, и она,
Уж прочь летит…и счастье – мимо
Быть может я не права?

Не знаю, что сказать на это,
Но только - верю я в поэта.
Не верить мне ему нельзя,
По сабле истины скользя.
Что есть она - ответит кто?
Коль сам Спаситель не ответил.
Поэт - трибун, не конь в пальто,
Он греет и, конечно, светит.
Свети и ты, как солнца шар,
Чтоб всем досталось понемногу
Тепла, чтоб верили, как Богу,
Стихотворенья - кровь - душа.

Поэты - разные люди. Я бы не стал обобщать.Есенин не раз расставался и возвращался вновь к Айседоре Дункан,убеждаясь в том,что не встречал женщин,равных ей по мудрости,интеллекту,внутреннему содержанию.

Путь истины с часами не в ладу,
Бессмысленны заклятья и моленья,
Судьба отправит погореть в аду
И вспомнить счастья прошлые мгновенья.