Я часто думаю, за что Его казнили?
За что Он жертвовал Своею головой?
За то ль, что, враг суббот, Он против всякой гнили
Отважно поднял голос Свой?
За то ли, что в стране проконсула Пилата,
Где культом кесаря полны и свет и тень,
Он с кучкой рыбаков из бедных деревень
За кесарем признал лишь силу злата?
За то ли, что Себя на части разделя,
Он к горю каждого был милосерд и чуток
И всех благословлял, мучительно любя,
И стариков, и жён, и крохотных малюток?[2]
Демьян, в «Евангельи» твоём
Я не нашёл правдивого ответа.
В нём много бойких слов, ох как их много в нём,
Но слова нет достойного поэта.
Я не из тех, кто признаёт попов,
Кто безотчётно верит в Бога,
Кто лоб свой расшибить готов,
Молясь у каждого церковного порога.
Я не люблю религию раба,
Покорного от века и до века,
И вера у меня в чудесные слова —
Я верю в знание и силу Человека.
Я знаю, что стремясь по нужному пути,
Здесь на земле, не расставаясь с телом,
Не мы, так кто-нибудь другой ведь должен же дойти
К воистину божественным пределам.
И всё-таки, когда я в «Правде» прочитал
Неправду о Христе блудливого Демьяна —
Мне стало стыдно, будто я попал
В блевотину, извергнутую спьяну.
Пусть Будда, Моисей, Конфуций и Христос
Далёкий миф — мы это понимаем, —
Но всё-таки нельзя ж, как годовалый пёс,
На всё и всех захлёбываться лаем.
Христос — Сын плотника — когда-то был казнён…
Пусть это миф, но всё ж, когда прохожий
Спросил Его: «Кто ты?» — ему ответил Он:
«Сын человеческий», но не сказал: «Сын Божий».
Пусть миф Христос, как мифом был Сократ,
И может быть из вымысла всё взято —
Так что ж теперь со злобою подряд
Плевать на всё, что в человеке свято?
Ты испытал, Демьян, всего один арест —
И то скулишь: «Ах, крест мне выпал лютый».
А что б когда тебе Голгофский выпал крест
Иль чаша с едкою цикутой?
Хватило б у тебя величья до конца
В последний час, по их примеру тоже,
Весь мир благословлять под тернием венца,
Бессмертию уча на смертном ложе?
Нет, ты, Демьян, Христа не оскорбил,
Своим пером ты не задел Его нимало —
Разбойник был, Иуда был —
Тебя лишь только не хватало!
Ты сгусток крови у креста
Копнул ноздрёй, как толстый боров,
Ты только хрюкнул на Христа,
Ефим Лакеевич Придворов![3]
Ты совершил двойной тяжёлый грех
Своим дешёвым балаганным вздором,
Ты оскорбил поэтов вольный цех
И малый свой талант покрыл большим позором.
Ведь там за рубежом, прочтя твои стихи,
Небось злорадствуют российские кликуши:
«Ещё тарелочку демьяновой ухи,
Соседушка, мой свет, откушай».
А русский мужичок, читая «Бедноту»,
Где «образцовый» труд печатался дуплетом,
Ещё сильней потянется к Христу,
А коммунизму мат пошлёт при этом[4].
Не говорите больше мне
О северной красе британки;
Вы не изведали вполне
Все обаянье кадиксанки.
Лазури нет у ней в очах,
И волоса не золотятся;
Но очи искрятся в лучах
И с томным оком не сравнятся.
Испанка, словно Прометей,
Огонь похитила у неба,
И он летит из глаз у ней
Стрелами черными Эреба.
А кудри - ворона крыла:
Вы б поклялись, что их извивы,
Волною падая с чела,
Целуют шею, дышат, живы...
Британки зимне-холодны,
И если лица их прекрасны,
Зато уста их ледяны
И на привет уста безгласны;
Но Юга пламенная дочь,
Испанка, рождена для страсти -
И чар ее не превозмочь,
И не любить ее - нет власти.
В ней нет кокетства: ни себя,
Ни друга лаской не обманет;
И, ненавидя и любя,
Она притворствовать не станет.
Ей сердце гордое дано:
Купить нельзя его за злато,
Но неподкупное - оно
Полюбит надолго и свято.
Ей чужд насмешливый отказ;
Ее мечты, ее желанья -
Всю страсть, всю преданность на вас
Излить в годину испытанья.
Когда в Испании война,
Испанка трепета не знает,
А друг ее убит - она
Врагам за смерть копьем отмщает.
Когда же, вечером, порхнет
Ока в кружок веселый танца,
Или с гитарой запоет
Про битву мавра и испанца,
Иль четки нежною рукой
Начнет считать с огнем во взорах,
Иль у вечерни голос свой
Сольет с подругами на хорах -
Во всяком сердце задрожит,
Кто на красавицу ни взглянет,
И всех она обворожит,
И сердце взорами приманит...
Осталось много мне пути,
И много ждет меня приманки,
Но лучше в мире не найти
Мне черноокой кадиксанки!
На остановке маленькой, что в конце квартала, сидело тихо счастье и на ветру дрожало. А люди торопливо все мимо пробегали .Сидело Счастье тихо.... Его не замечали. И вот дождливым утром Счастье ждать устало. В углу на остановке Просто пусто стало... Нам помнить не мешало бы , в пустые плача дни , Что Счастье где то рядом, Лишь руки протяни...
как жаль что ты не можешь мне ответить, как жаль что ты не знаешь моих снов, ведь в них давно , хочу тебе заметить, у нас с тобой взаимная любовь. но я живу одной большой надеждой, что изменится вскоре может мир,: мою любовь неведомую прежде, разделишь ты со мною, мой кумир!
Мне так плохо без него ,но так как Вы у меня не получается выразить свои мысли.Это так еще больно.Он рядом но я не хочу его беспокоить пускай живет своей жизнью,хотя я знаю что он думает и вспоминает обо мне и может даже страдает от этого.Но все кончено........
Молодец. Красивые слова. Выразительные рифмы. Как ты думаешь, возможно ли остаться просто хорошими друзьями с любимым человеком? Неужели воспоминания для мужчины бывают настолько больны?
Да.... красиво сказано. Надеюсь не в мой адрес. Но слова великолепны. Скажите эти слова своей любимой.Она будет в восторге. Я ни капли не шучу.... я в восторге от таких слов.
Апрель уж на дворе,а вы опять в тоске.Надеюсь месяц сей подарит вам веселье ,и на душе опять зальется соловей и все печали уплывут в забвенье!
Так часто бывает в жизни... Где то промолчали о любви ,упустили возможность признаться и пошло поехало вся жизнь на перекосяк...
Всё очень просто : если к ней любовь по-прежнему живёт, откройся и скажи, что любишь, не надо одному страдать в тиши ночной.
В любви признаться очень сложно,
Порою просто невозможно –
Ведь робость, стыд всегда мечтает,
Хоть изнутри и разрывает
Судьба - загадочное слово
С ним связана дорога жизни.
Дорога старых дней и новых,
Правдивых дней иль все же лживых?…
да,согласна, всегда надо говорить любимому человеку,о своей любви,всегда тяжело осознавать, что мог бы да не сделал.
грустно... за душу берет... у каждого из нас есть свои воспоминания.. прекрасные, но увы.. прошлые....
Не призывай,и без призыва приду во храм,склонюсь главою молчаливо к твоим ногам....
Сколько боли и тоски... Только судьба - это утопия, человек сам решает, как ему жить
Вот, и ладненько. отдохните, осмотритесь, их много, которых можно полюбить.
что такое- безответная любовь в жизни или просто мрачное настроение
Алекс, не помню, может это перевод Европейской поэзии 19 в. Толстым?
Итак, она звалась Татьяна..... Звалась, но так и не откликнулась?