Мне говорят: «Пора в психиатричку!».
Что не от мира, дескать, я сего.
А я спешу за город в электричке.
В полях умыть ромашками лицо.

А я спешу к березоньке прижаться.
Уснуть в стогу. Послушать гомон птиц.
В заре студёной утром искупаться.
Блуждать в лесу, не знающем границ.

Зайти в избу, где пахнет вечной Русью.
Где знают тайну смысла бытия.
Где душу лечат светлой буйной грустью.
Где быль и не быль – добрая родня.

Мне говорят, но только я не верю.
Стремясь к рассвету, рвут асфальт цветы.
И я