Многие поэты любят осень…может потому ,что поэзия, как и музыка о том ,что не сбылось?

Я повернусь к тебе спиной,
Прижмусь к тебе, дрожа от страсти,
Сползая медленно на пол,
Пьянея от такого счастья.
На кончиках моих волос,
Твоё горячее дыханье...
И всё на свете под откос,
Одно безумное желанье.
И жадных рук твоих дурман,
По мне скользят они танцуя,
Ты за спиной... В глазах туман...
А шея в страстных поцелуях.
Земля уходит из под ног...
Теряю, кажется, сознанье..
Мне всё забыть сейчас помог,
Вот этот звездопад желанья.
К тебе я резко развернусь,
Столкнувшись с алыми губами...
Твоим дыханьем обожгусь,
И встречусь с нежными глазами.
В объятьях страсти неземной,
Мы потерялись на мгновенье...
Ты захватил меня собой,
Прекрасно умопомраченье.
Пылает тело... Влажность... Стон...
Дрожит невольно, содрогаясь...
Нет мыслей...Небо...Всё потом...
Ещё немного...Растворяюсь.
..Заставь меня кричать и извиваться,
Дрожать от судорожно-сладких мук,
Заставь не захотеть сопротивляться
На пору властных, сильных, нежных рук!
Греха улики – сорваны одежды,
Ненужной оболочкой, ворох тканей.
Я на земле? На небесах? Скорее, между!
Побудь моим...Совсем. До сердцевины.
Не так, как жизнь велит – как я хочу!
Не погаси зажжённую свечу...
Привычкою сгорать наполовину.
Побудь моим. Пусть час, но до конца...

Какая осень! Смешались буйно краски:
Багрянец, золото, лазоревое небо...
Соединили вместе быль и небыль –
Восходы, дни, закаты, ночи – сказки.

В душе покой навеянный прохладой,
А на закате нежно душу грусть тревожит.
Но ярким днем она грустить уже не может,
Желая день опять закончить эскападой.

Как ты прекрасна, осень золотая!
По небу облака плывут, в лазури тая,
И стайки птиц, на юг летящих, одиночные…

В ночи волшебной звезды зажигая,
Бесшумно от звезды к звезде летая,
Снуют невидимые ангелы полночные.

Сны мои как дни..
Одни на целом свете
А мечты как дым
Раскаявшихся снов
Как печален мир..
Но слышу вольный ветер.
Музыку его без нот и слов..

Слушаю с тоской..
А ветерки гуляют..
за мою печаль и за мою любовь
И сегодня утро Кипяченым чаем..
Отогреет душу и разгонит кровь
Загадаю день и белый добрый вечер
Небо феерверками играет за окном..
Ох сегодня утро, но все равно мне легче..
Свечкой догорит и этот день как сон

Сара возвращается домой грустная и говорит Абраму: — Абрам, я сегодня дала маху. — Что за Мах, я ему морду набью. — Да нет, ты не понял. Я дала таксисту 50 рублей, а сдачу взять забыла. — Ой Сара, лучше бы ты дала Маху.

Потому-что на благодатной почве не рождаются творения,которые берут за душу.А осень она всегда пахнет несбыточными мечтами,грустью.

Пушкину,например,было до лампочки лето или зима. Он осень любил потому, что еще не холодно и уже нет мух и комаров.

Тому,кто не знает Пушкина,не воспринимает душой-Это не объяснишь

Разве осенью сбыться не может, что сбывается ранней весной?

Написал - и улетело, написал, и улетело...
Как листья

Ага. Все лето пропел, а как зима - идет к Муравью?

Поэзия и музыка о том что преживалось автором!

Я ТОЛЬКО ПУШКИНА ЗНАЮ, КАК ПОКЛОННИКА ОСЕНИ.

нет осень сбор урожая... и даже душевного

осень - пора сбора урожая - всё сбылось.

и причем тут осень? Осень - декаданс..

возможно и так...Я тоже люблю осень

Мечты мечты, как с вами сладко?

а может этосветлая грусть?

давайте о том что сбылось)

Осень жизни......стареем(((