Что для Вас поэзия?

Осип Мандельштам.
Куда мне деться в этом январе?

Куда мне деться в этом январе?
Открытый город сумасбродно цепок.
От замкнутых я, что ли, пьян дверей?
И хочется мычать от всех замков и скрепок.

И переулков лающих чулки,
И улиц перекошенных чуланы,
И прячутся поспешно в уголки
И выбегают из углов угланы.

И в яму, в бородавчатую темь
Скольжу к обледенелой водокачке,
И, спотыкаясь,мертвый воздух ем,
И разлетаются грачи в горячке,

А я за ними ахаю, крича
В какой-то мерзлый деревянный короб:
"Читателя! Советчика! Bрача!
На лестнице колючей разговора б!"

Никол.
Куда мне деться и с чего начать
Куда исчезнуть мне от замков и в марте и апреле
Нажрались двери, мне приходится мычать.
А сумасбродный город не пускает к цели.

Из переулков лают на меня чулки
Рычат из улиц очумевшие чуланы.
Вбегают мне в мозги поспешно уголки
А выбегают только пьяные угланы.

Мне принесли довольно бородатые грачи,
И разлетелись «совсем белые» в горячке,
О мёртвый воздух, не споткнувшися в ночи.
Чтобы скользить к обледенелой водокачки.

Памятник Пушкину.
И. Бродский

"...и пушкин падает в голубоватый колючий снег..."

(эдуард багрицкий)
...и тишина.
И более ни слова.
И эхо.
Да еще усталость.
...свои стихи
Доканчивая кровью,
Они на землю
Глухо опускались.
Потом глядели медленно
И нежно.
Им было дико, холодно
И странно.
Над ними наклонялись безнадежно
Седые доктора и секунданты.
Над ними звезды, вздрагивая,
Пели.
Над ними останавливались
Ветры...

...пустой бульвар.
И пение метели.
Пустой бульвар
И памятник поэту.

Пустой бульвар.
И пение метели.
И голова
Опущена устало.

... в такую ночь
Ворочаться в постели
Приятней,
чем стоять
На пьедесталах.

Никол.
… и тишина. Всё, кончились слова.
И эхо кончилось, осталось лишь усталость.
… свои стихи, закончил я едва,
Они с моею кровью глухо опускались.

Они глядели медленно, пронзительно и нежно
Им было дико, холодно, ну и немножко странно.
О! Бедные стихи! Над ними кто-то суетился безнадежно
Чего-то кто-то пел и вздрагивал при этом постоянно,
Последней кровью наполняя рифмоплётства фетры,
Не зная куда вставить - Над ними останавливались ветры...

Пустой бульвар и даже нет влюбленных.
Пустой бульвар лишь пение метели.
Лишь памятник взирает удивлённо.
Куда стихи, написанные кровью, улетели.

… в такую ночь. Какой дурак готов стоять на пьедестале?
Намного ведь приятнее в постели кувыркатья с тёлкою поддатым.
О! Вы не представляете, как бродские меня достали.
Как предал Родину, так сразу, раз и в нобелевские лауреаты

О. Бедный-Горький
Я большой поэт, не скрою,
Но, что важно, лишь ему
Доверяю – лир. герою
Непременно моему.

Этот сделает, как нужно,
Будет в рифмах блеск и шик,
Хоть не инженер он душ, но
Очень правильный мужик…

Ну, а если напортачил
Кое-где в стихах порой
Ни при чём я... – это значит,

Что не выполнил задачу,
И виновен лир. герой.
Только так и не
иначе!..

Виктор Николаев.
Что ты большой поэт, любой из нас согласен,
Поэт с шикарной, пышной бородой.
И замысел поэта нам предельно ясен,
Нам интересен необычный лит. герой

Твои стихи как россыпь вдохновенья.
Шикарны ритм и рифмы, просто клад.
Всем ясно, что такому лит герою, без сомненья
Любой читатель будет непременно рад.

И если напортачил что-то вдруг случайно,
Как это у больших поэтов водится порой.
Скажи, что лит герой мужик необычайный.
Поэтому виновен только лит герой.