Иду по кромке, иду по краю, иду по лезвию, по ножу. И рву, где тонко, с огнём играю, кричат: "Сорвёшься!" А я скольжу. А кто-то – прочь, от греха подальше, им непонятен мой взгляд в упор. Они – в потоке слащавой фальши, а я всё время – наперекор.

А он кричал: "Теперь мне все равно, Садись в такси, поехали кататься, Пусть счетчик щелкает, пусть, все равно В конце пути придется рассчитаться". Не жалко мне таких парней, "Ты от греха уйди", - твержу я снова

Вот пришло Бородино
- началася драма:
Наши пёрли поперёк,
А Французы - прямо.

Риск. Красиво.