Любишь стихи? Кто твой любимый поэт?

Очень хорошо.

Спасибо.

мне она тоже нравится

Но любимый поэт у меня другой

очень хорошо

да

моц тоже

мой тоже

Понятно,

понятно

очень хорошо

понятно

Сколько лет нам?-Чуть меньше, чем зим,
Разве возраст доверить расчету?
Просто чаще о ком-то грустим,
Просто реже встречаем кого-то.

Стало меньше бредовых идей,
Больше мыслей серьезных, весомых;
Стало чуточку меньше друзей,
И чуть больше обычных знакомых.

Мы все реже сидим до утра,
Реже пишем стихи ночью звездной…
В нашем возрасте что-то пора,
А чего-то, увы, слишком поздно.

Раньше в небо стремились дома,
Под ногами прочней были льдинки
Веселее казалась зима
И крупнее казались снежинки.

Очень глупый вопрос: «Сколько лет?».
Третью часть ты отпей из бокала,
Сам себе и подскажешь ответ,
Третья часть — это много и… мало.

очень хорошо

Раньше стихи в тетрадках писали. Сейчас благодаря интернету можно здесь всё найти.)))

можно конечно

Это хорошо

понятно

Это хорошо.

В каком смысле?

никакой

Однажды ученик спросил Учителя:
— Учитель, в чём смысл жизни?
— Чьей? — удивился Учитель.
Ученик, немного подумав, ответил:
— Вообще. Человеческой жизни.
Учитель глубоко вздохнул, а потом сказал ученикам:
— Попробуйте ответить.
Один ученик сказал:
— Может быть, в любви?
— Неплохо, — сказал Учитель, — но неужели одной любви достаточно, чтобы на склоне лет сказать «я жил не зря»?
Тогда другой ученик сказал:
— По-моему, смысл жизни в том, чтобы оставить после себя что-то на века. Как, например, ты, Учитель!
— Ух, — улыбнулся Учитель, — если бы я знал тебя похуже, мог бы принять это за лесть. Ты хочешь сказать, что большинство людей живет зря?
Третий ученик неуверенно предположил:
— А может быть, его и не надо искать, этот самый смысл?
— Ну-ка, ну-ка, — заинтересовался Учитель, — объясни, почему ты так думаешь?
— Мне кажется, — сказал ученик, — что если задаваться этим вопросом, то, во-первых, точного и окончательного ответа всё равно не найдёшь, будешь всё время сомневаться, а, во-вторых, какой бы ты ответ ни нашёл, всё равно всегда найдётся кто-нибудь, кто будет с ним спорить. Так вся жизнь пройдет в поисках её смысла.
— То есть, что, — улыбнулся Учитель, — смысл жизни в том, чтобы…
— Жить? — сказал ученик.
— По-моему, это — ответ! — и Учитель жестом показал, что сегодня занятия закончены.

Люди в нашем обществе стремятся к разным целям, думая, что в них они найдут смысл своей жизни. Цели бывают разные: карьера, богатство, хорошие отношения, секс, развлечения и т.п. Однако большинство из них признает, что, даже достигнув своих целей в богатстве, отношениях и удовольствиях, глубоко внутри их души все равно остается вакуум – ощущение пустоты, которую невозможно ничем заполнить.

Автор библейской книги Екклесиаста выразил эти чувства такими словами: «Суета сует… суета сует, – все суета!» Он обладал неисчислимыми богатствами и был самым умным человеком своего времени; сотни его женщин, его дворцы и сады вызывали зависть у окружающих царств. У него была лучшая еда и вино, а также любые развлечения. Он достигал всего, чего только желало его сердце. А теперь он подытоживает, что «жизнь под солнцем» бессмысленна! Отчего же это ощущение пустоты?

Все потому, что мы были созданы Богом не только для повседневной суеты. Как сказал Соломон: «Он… вложил мир в сердце их». Нашим сердцем мы ощущаем, что существует что-то большее, чем здесь и сейчас.

В Бытие, первой книге Библии, написано, что Бог сотворил человека по образу Своему (Бытие 1:26) Это значит, что мы больше схожи с Богом, чем с какой-либо другой формой жизни. Там также сказано, что до проклятия земли из-за греха все было по-другому:

ясно

но почему за что было убивать то

Вполне правдоподобная версия в сериале о Есенине с Безруковым. . Близко к правде. А еще вот этот фильм посмотрите.

хорошо как нибудь зайду на этот сайт

Редкий фильм, очень хороший. Советую обязательно посмотреть.

ладно, пора спать. Спокойной ночи.

Я спросил сегодня у менялы,
Что дает за полтумана по рублю,
Как сказать мне для прекрасной Лалы
По-персидски нежное «люблю»?

Я спросил сегодня у менялы
Легче ветра, тише Ванских струй,
Как назвать мне для прекрасной Лалы
Слово ласковое «поцелуй»?

И еще спросил я у менялы,
В сердце робость глубже притая,
Как сказать мне для прекрасной Лалы,
Как сказать ей, что она «моя»?

И ответил мне меняла кратко:
О любви в словах не говорят,
О любви вздыхают лишь украдкой,
Да глаза, как яхонты, горят.

Поцелуй названья не имеет.
Поцелуй не надпись на гробах.
Красной розой поцелуи веют,
Лепестками тая на губах.

От любви не требуют поруки,
С нею знают радость и беду.
«Ты моя» сказать лишь могут руки,
Что срывали черную чадру.

В Хороссане есть такие двери,
Где обсыпан розами порог.
Там живет задумчивая пери.
В Хороссане есть такие двери,
Но открыть те двери я не мог.

У меня в руках довольно силы,
В волосах есть золото и медь.
Голос пери нежный и красивый.
У меня в руках довольно силы,
Но дверей не смог я отпереть.

Ни к чему в любви моей отвага.
И зачем? Кому мне песни петь? —
Если стала неревнивой Шага,
Коль дверей не смог я отпереть,
Ни к чему в любви моей отвага.

Мне пора обратно ехать в Русь.
Персия! Тебя ли покидаю?
Навсегда ль с тобою расстаюсь
Из любви к родимому мне краю?
Мне пора обратно ехать в Русь.

До свиданья, пери, до свиданья,
Пусть не смог я двери отпереть,
Ты дала красивое страданье,
Про тебя на родине мне петь.
До свиданья, пери, до свиданья.

Свет вечерний шафранного края,
Тихо розы бегут по полям.
Спой мне песню, моя дорогая,
Ту, которую пел Хаям.
Тихо розы бегут по полям.

Лунным светом Шираз осиянен,
Кружит звезд мотыльковый рой.
Мне не нравится, что персияне
Держат женщин и дев под чадрой.
Лунным светом Шираз осиянен.

Иль они от тепла застыли,
Закрывая телесную медь?
Или, чтобы их больше любили,
Не желают лицом загореть,
Закрывая телесную медь?

Дорогая, с чадрой не дружись,
Заучи эту заповедь вкратце,
Ведь и так коротка наша жизнь,
Мало счастьем дано любоваться.
Заучи эту заповедь вкратце.

Даже все некрасивое в роке
Осеняет своя благодать.
Потому и прекрасные щеки
Перед миром грешно закрывать,
Коль дала их природа-мать.

Тихо розы бегут по полям.
Сердцу снится страна другая.
Я спою тебе сам, дорогая,
То, что сроду не пел Хаям...
Тихо розы бегут по полям.

Ты сказала, что Саади
Целовал лишь только в грудь.
Подожди ты, Бога ради,
Обучусь когда-нибудь!

Ты пропела: «За Ефратом
Розы лучше смертных дев».
Если был бы я богатым,
То другой сложил напев.

Я б порезал розы эти,
Ведь одна отрада мне —
Чтобы не было на свете
Лучше милой Шаганэ.

И не мучь меня заветом,
У меня заветов нет.
Коль родился я поэтом,
То целуюсь, как поэт.

Шаганэ ты моя, Шаганэ!
Потому что я с севера, что ли,
Я готов рассказать тебе поле,
Про волнистую рожь при луне.
Шаганэ ты моя, Шаганэ.

Потому что я с севера, что ли,
Что луна там огромней в сто раз,
Как бы ни был красив Шираз,
Он не лучше рязанских раздолий.
Потому что я с севера, что ли?

Я готов рассказать тебе поле,
Эти волосы взял я у ржи,
Если хочешь, на палец вяжи —
Я нисколько не чувствую боли.
Я готов рассказать тебе поле.

Про волнистую рожь при луне
По кудрям ты моим догадайся.
Дорогая, шути, улыбайся,
Не буди только память во мне
Про волнистую рожь при луне.

Шаганэ ты моя, Шаганэ!
Там, на севере, девушка тоже,
На тебя она страшно похожа,
Может, думает обо мне...
Шаганэ ты моя, Шаганэ!