Из невошедшего.
Пришла весна. Ударили морозы.
И пожелтели листья на сосне.
Я вас любил. А вы, роняя слезы,
Шептали мне про базы на Луне.

Видимо, незадуманное тоже имеется))))))

На три тома хватит))

"Пушкин погиб в 1837 году и с той поры ничего не написал".

Всё. Теперь читаю только Вас!

)))

И не говорите

В историю болезни)))

Болезнь любовная?

Психическая))

Практически никуда)