Можно ли такое писать? Внезапная смерть, на пороге у дома, Сухая строка, в конце протокола. А он был поэт, он строками жил, И в каждое слово, душу вложил. Не спорил с судьбой, принимал всё как есть, В стихах бунтовал, сохраняя лишь честь. Себя не жалея он душу терзал, И истину в уши глухие кричал. Рука уж не пишет, трясёт Паркинсон, Но то, что творилось ночами пером. Запомнит теперь цифровой диктофон, Китайский, простой, но поможет ли он? Поток созерцанья, рифмы и слога, Убили его у родного порога. Никто не услышал, никто не принял, То, что для всех он всю жизнь создавал. Обычный поэт, не стремящийся к славе, Возможно, ходивший к какой ни будь Клаве. Писал и пытался нас разбудить, И к жизни реальной нас приучить. Теперь его нет и нет новых строк, Запомнил его лишь дома порог. И связка ключей в замке у двери, Запомнила нежность поэта руки.