Людмила Старцева
Я помню, это был апрель
И сумрак маленького зала-
«Ручьи, где плещется форель. »
Под музыку друзьям читала…
О жгучей, неземной красе,
Красавицы - Марии Черни,
А маршал, чья вся жизнь в седле,
Стал для нее слугою верным.
И о горах, где падал снег,
Когда уже погасли свечи,
И о минутах сладких тех,
Руке на жестком эполете.
И о его мужских слезах,
О том, что сердце так не ждало…
Прикосновениях, словах-
Душа, впервые, их узнала.
И о безумии от слез,
Когда жандармы - их не ждали.. .
Прервали праздник счастья, грез,
Его в ночи арестовали…
Сентиментальность! Романтизм!
Что из того! Когда ты любишь,
Душе почти необходим
Тот воздух. А его пригубишь
И понимаешь, что порой
Судьба коварна, зла, искусна.
И ты не сетуешь, друг мой,
На скудность слов, на скудность чувства.
Волшебный, невозможный мир!
Восторг, реальность. И картина
Совсем не проза.. . Нет! Стихи!
И музыка небесной силы!
Там три страницы о любви…
Сквозь строки все звучат свирели.. .
Листву водоворот кружит
В ручьях, где плещутся форели.