она ненавидит обманы и
пахнет дождем и корицей;
часами сидит на балконе, считая на глаз этажи.
и если вдруг новый знакомый опять оказался
не-принцем,
смеясь, пожимает плечами и шепчет под нос:
"это - жизнь. . "
но вечер приходит нежданно и сумрак его неуютен,
когда зажигаются окна напротив. и снова одна,
она сочиняет романы, где только чудесные люди,
и где в своего же героя, быть может, она
влюблена. .
она любит чай и поэтов. и голос, печален и
вязок,
плывет, заставляя кружиться сверкающий елочный
шар. .
и страшно, до боли и бреда, боится банальных
развязок;
но он выйдет к сотой странице - не позже, так
требует жанр.
а ночью ей снятся проулки, пустырь, засыхающий
ясень,
цепочки шагов по аллее и старый заброшенный
пруд.
едва прикоснувшись к подушке, финал ей
становится ясен:
но сны забываются тут же, а боль утихает к утру.
наутро, допив горький кофе, улыбкой рассвет
растревожив,
она выбегает из дома, набросив на плечи пальто.
а там будет ливень и осень. . но, к счастью,
случайный прохожий
проводит ее до работы, любезно укрыв под зонтом.
дороги, зеркальные лужи, и будней тисненая
лента. .
одна сигарета на вечер; она как обычно - сама.
и эта случайная встреча могла быть для них
хэппи-эндом;
но мы ненавидим как жанр банальный бульварный
роман.
⇢ 