Лучше не скажешь, чем они... .
 
В. Ажажа 
 
 Владимиру Высоцкому -- самому высокому из нас 
 
Хоть в стенку башкой, хоть кричи не кричи -- 
Я услышал такое в июльской ночи, 
Что в больничном загоне, не допев лучший стих, 
После долгих агоний Высоцкий затих. 
 
Смолкли хриплые трели, хоть кричи не кричи -- 
Что же мы проглядели, и друзья и врачи? 
Я бреду, как в тумане, вместо компаса -- злость, 
Отчего, россияне, так у нас повелось? 
 
Только явится парень неуемной души -- 
И сгорит, как Гагарин, и замрет, как Шукшин, 
Как Есенин, повиснет, как Вампилов, нырнет, 
Словно кто, поразмыслив, стреляет их влет. 
 
До свидания, тезка! Я пропитан тобой -- 
Твоей рифмою хлесткой, твоей жесткой судьбой. 
Что там я -- миллионы, а точнее -- народ 
Твои песни--знамена по жизни несет. 
 
Ты был совесть и смелость, и личность и злость, 
Чтобы там тебе пелось и, конечно, пилось. 
В звоне струн, в ритме клавиш ты навеки речист, 
До свидания, товарищ, народный артист! 
Никита Высоцкий 
 
Пророков нет в отечестве моем, 
А вот теперь ушла и совесть. 
Он больше не споет нам ни о чем, 
И можно жить, совсем не беспокоясь. 
 
 Лишь он умел сказать, и спеть умел, 
 Что наших душ в ответ дрожали струны. 
 Аккорд его срывался и звенел, 
 Чтоб нас заставить мучаться и думать. 
 
Он не допел, не досказал всего, 
Что было пульсом и в душе звучало, 
И сердце разорвалось от того, 
Что слишком долго отдыха не знало. 
 
 Он больше на эстраду не взойдет 
 Так просто, вместе с тем и так достойно. 
 Он умер! Да! И все же он поет, 
 И песни не дадут нам жить спокойно. 
Э. Лурье 
 
 Владимиру Высоцкому. 
 
Всего пяток прибавил бог к этой цифре 37 
Всего пять лет накинул к жизни плотской. 
И в 42 закончил Пресли и Дассен, 
И в 42 закончил жизнь Высоцкий. 
 
Не нужен нынче пистолет, чтоб замолчал поэт. 
Он сердцем пел -- и сердце разорвалось. 
У самого обрыва, на краю простора нет, 
Поэтому и жизнь короткая досталась. 
 
Но на дворе XX век - остался голос жить: 
Записан он на дисках и кассетах. 
И пленки столько по стране, что если разложить, 
То ею можно обернуть планету. 
 
И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен, 
И пусть молчат, что умер наш Высоцкий -- 
Что нам Дассен, о чем он пел - не знаем мы совсем, 
Высоцкий пел о жизни нашей скотской. 
 
Он пел, о чем молчали мы, себя сжигая пел, 
Свою большую совесть в мир обрушив, 
По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел, 
И резал в кровь свою и наши души. 
 
И этих ран не залечить и не перевязать, 
Вдруг замолчал -- и холодом подуло. 
Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать -- 
За всех за нас он лег виском на дуло.