Чего ждать новенького, когда на Юморе весь цвет поэзии и прозы собирается?

/это я написала про Лёшку/

ДОРОГА ЖИЗНИ

Он был настоящий русский. Не новый и не старый. НАСТОЯЩИЙ. А какой настоящий русский не любит быстрой езды. И он мчался по широкому, извилистому шоссе, конца-края которому не было видно, во весь дух. Изредка он останавливался, дабы отдохнуть, но еще не успевали силы его востановиться полностью, как он вновь летел вперед сломя голову, и ветер не поспевал за ним. Была чудная погода, великолепные пейзажи открывались взору, но он не отвлекался на эти мелочи, ибо очень торопился. И девизом его было-"Вперед! Там меня ждет счастье. "
Много попутчиков встречал он в пути, хорошие люди предлагали ему свою дружбу, но слишком уж медленно они двигались. а он так торопился... И не одна подруга, потерявшая из-за него голову, не могла его догнать. Никто не выдерживал такой сумашедшей гонки.
Он был один, всегда и везде, не замечающий этого в своей спешке. Лица менялись, но рядом всегда был кто то, пусть и не тот вчерашний попутчик, что вполне возможно сгинул раньше времени в своем слепом подражании. Но все что остается позади не взволнует памяти рвущегося вперед, и скорбь по покинутым и забытым редко бывает востребована.
А он все мчался и мчался, не замечая ничего вокруг. Окружающий мир уже не был столь светел и прекрасен, дорога не баловала ровной гладью и чистотой как в начале пути, и светлое волшебство поэзии постепенно вливалось в скучную прозу повседневности. Машина все чаще подавала тревожные сигналы сбоев, но не всегда получала должный осмотр. А он все торопился вперед, хотя уже не столько в надежде, сколько в силу привычки.. .
Кто не знает эту дорогу, по которой все мы движемся кто быстро, а кто медленно? Где то там, далеко за горизонтами, она, теряя красоту и обрастая ухабами, упирается в большое старинное кладбище, где и заканчивается. И есть там на одном из участков, почти на окраине, одинокая могила, на которой написано"Он очень торопился. "Никто не посещает ее, не прибранную и забытую, ведь покоящийся здесь за всю свою бурную жизнь не приобрел ни друзей ни близких.. .
Кто не знает этого кладбища? Все мы будем там кто раньше, а кто позже, ибо путь, ведущий сюда, не минует сих скорбных мест.
Иногда мне кажется что на дороге появляется грустный призрак, которого никто не видит. Чело его в печали, по щекам текут слезы, а сам он, голосом неслышным для живых, горестно и отчаянно кричит: "Куда ж вы все так торопитесь?!! Дурни... "
А мы все мчимся и мчимся.. .

Да, Толстой, Достоевский, Державин. И начинающий писатель Рассветный. Для полноты картины Пушкина не хватает. Куда Александра Сергеевича дели?

" Подождём твою маму ..."

Подождем, может он (Юмор) и появится, т. к. я тоже пока не вижу.

ПРИмЕРНО ЭТО

Однажды шёл домой, шатаясь.
Был пьяный я и сильно злой.
Под деревом пройти пытаясь,
Я больно стукнулся башкой.
И ветку, что росла так низко,
Решенье принял - отпилить.
Поскольку дом был уже близко,
Пилу пошёл я раздобыть.
Домой придя, в шкафу порывшись,
Жену спросил я: ''- Где пила? ''
Она ж, глазами округлившись:
'' - Ей-богу, Коля, не пила! ''
Умом всех женщин Бог обидел?
Быть может, дело всё в ...
Хоть я ответ уже предвидел,
Спросил я снова: ''- Пила где? ''
И сделав морду удивлённой,
Она в ответ: ''-Что за дела?
С чего ты взял-то это, милый?
Нигде я, Коля, не пила! ''
Склонивши голову чуть влево,
И правый свой, прищурив глаз,
Я ей сказал: ''-Ты о... ела?
Сейчас спрошу в последний раз! '
''Ну, у соседа! '' - она блеет,
Сама же смотрит в потолок.
Как странно, ведь сосед имеет
Свою пилу и молоток.
'' -Зачем дала? '' - спросил я строго.
И от ответа очумел.
''- Да, не давала я, ей-богу! ''
Тогда, я чуть не протрезвел.
''- Да как же, с-сука не давала? ''
Во мне вновь злоба ожила,
''- Ведь ты сама сейчас сказала,
Что у соседа, бля, пила! ''
И тут она, уже заплакав,
Мне невпопад ответ дала:
'' - Коль, знала б, что такой болтун он,
То никогда бы не дала! ''
Вот и пойми ты этих женщин!
У них все мозги набекрень.
Ну, а пилу, хоть и нашёл я,
Пилить мне было уже лень

MONA NOW ANGEL, MONA NOW ANGEL, что в имени твоём?
И что мне жизнь сулит? К какой отраде манит?
Быть может, даст любовь и счастие? О, нет!
Она во всем солжет, она во всем обманет,
И поведет меня путем тернистых бед.