... из какого сора растут стихи, не ведая стыда...?И из сора ли?

Стихи растут из души. Из всех ее мелких, глобальных, крупных и мелочных переживаней, болей и сладостей. А в душе есть все: и сор, и бриллианты.

Ну, вот - снова графомания. Именно из сора графомании вырастают иногда - очень редко - стихи. Ау, где они сегодня? Не слышно.

Нас отвлекая от земных забот,
Держа тональность высшего настроя,
"Поэзия в укрытии живёт,
Храня предназначение святое"

Быть зеркалом, в которое смотрясь,
Внутри себя мы б разглядели Бога,
С души стихами отмывая грязь
И лучше становясь, хоть ненамного.

Поэзия – не маршал и не штык,
«Поэзия должна быть глуповата» ,
И лучший поэтический язык –
Совсем не значит, что витиеватый.

Поэзия – в дожде и в лопухе,
И даже в длинной многотонной фуре.
Как в капле, отражается в стихе
Всё лучшее, что есть в литературе. (Наталья Ромодина)

Ну зачем так пессимистично? Стихи из чего угодно расти могут. И из сора, и из отравы, и из шоколадных конфет и из "млека с мёдом". Они, как и любовь, не подчиняются законам...

Гарри Гордону
Способен утверждать лишь псих:
«Любая строчка ляжет в стих! »
Нет, не любая ляжет,
А та лишь, что расскажет

Как просыпается трава,
что видит в тьме ночной сова,
о чём звезда мечтает,
когда она летает.

Над колокольней дальней звон –
Послание иных времён,
Лес за окошком вдруг затих…
Откуда появился стих?

***
Моей рукою кто-то водит –
Пишу по снегу, по листам.
И нужные слова находит,
Их расставляя по местам.

Свободные от рифм и метра,
Они текут, как шёлк легки
В весеннем дуновенье ветра
Живёт предчувствие строки.

Толкучку будней вечер гонит,
шум дня за окнами затих,
звезда зажглась на небосклоне,
из-под пера явился стих.