Вспомним Арсения Тарковского?

Я надену кольцо из железа,
Подтяну поясок и пойду на восток.
Бей, таежник, меня из обреза,
Жахни в сердце, браток, положи под кусток.
Схорони меня, друг, под осиной
И лицо мне прикрой придорожной парчой,
Чтобы пахло мне душной овчиной,
Восковою свечой и медвежьей мочой.
Сам себя потерял я в России.. .

Я особенно полюбила стихи Тарковского после фильма "Зеркало", где слышен его голос. Авторское чтение всегда впечатляет. (И сам фильм посвящен непростым отношениям отца и сына) .

Помните: "Свиданий наших каждое мгновенье... " и потрясающий финал: "Когда судьба по следу шла за нами, Как сумасшедший с бритвою в руке. "

Еще мне очень нравится посвященное Мандельштаму:
Говорили, что в обличьи
У поэта нечто птичье
И египетское есть;
Было нищее величье
И задерганная честь.. .

...Гнутым словом забавлялся,
Птичьим клювом улыбался,
Встречных с лету брал в зажим,
Одиночества боялся
И стихи читал чужим.

Так и надо жить поэту.
Я и сам сную по свету,
Одиночества боюсь,
В сотый раз за книгу эту
В одиночестве берусь.

очень люблю вот это стихотворение (София Ротару пела песню на эти стихи) :

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.

Всё, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло.
Только этого мало.

Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Всё горело светло.
Только этого мало.

Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала.
Мне и вправду везло.
Только этого мало.

Листьев не обожгло,
Веток не обломало.. .
День промыт, как стекло.
Только этого мало.

Очень интересный поэт. К сожалениею вот так процитировать ничего не могу... .
Почему-то Тарковский и Бродский у меня плохо запоминаются

ПЕРЕД ЛИСТОПАДОМ

Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.

Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.

Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.

Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом, и синем, и красном - на что ей
Память моя? Что ей память моя?

ХХХ
В последний месяц осени, на склоне
Суровой жизни,
Исполненный печали, я вошел
В безлиственный и безымянный лес.
Он был по край омыт молочно-белым
Стеклом тумана. По седым ветвям
Стекали слезы чистые, какими
Одни деревья плачут накануне
Всеобесцвечивающей зимы.
И тут случилось чудо: на закате
Забрезжила из тучи синева,
И яркий луч пробился, как в июне,
Как птичьей песни легкое копье,
Из дней грядущих в прошлое мое.
И плакали деревья накануне
Благих трудов и праздничных щедрот
Счастливых бурь, клубящихся в лазури,
И повели синицы хоровод,
Как будто руки по клавиатуре
Шли от земли до самых верхних нот.

В основном, осенний поэт-я согласна. Грустный очень

Стихи не процитирую, что осенний поэт-согласна и близка мне именно спокойная, умиротворяющая радость от сознания того, что можно смотреть и слышать нечто что не подведет в минуту смятения, наоборот-подведет итог некой сумятице и постепенно подготовит к новым открытиям-я именно за это больше всего люблю осень (и такую литературу ценю больше всего)!